Последние ромашки на полянах.
Душист и крепок августовский мёд.
И волны ржи бескрайних океанов,
И жёлтый лист то там, то здесь мелькнёт...
На выгоревших за лето просторах
Струятся золотые ковыли.
Подумаешь, что всё минёт так скоро,
И что-то обрывается внутри!
Ах, август... Как стремителен и лёгок,
Как прост ты и безумно замудрён!
Ещё не спешен, и ещё так робок,
Застенчив и восходом озарён,
Омыт росою и теплом иссушен,
Прозрачен, будто тонкая вуаль.
Ты незатейлив, лету не послушен,
И ничего тебе уже не жаль.
Ты избалован. Ты по дням расписан.
Ты солнцем бесконечно ослеплён!
И кистью виноградною написан,
И ароматом яблок опьянён,
Купаешься в лазури необъятной,
Туманен и прохладен в час ночной.
Роняешь звёзды так неаккуратно
Под бледной и печальною луной.
Твои простые бурые пейзажи
Для глаз приятны, а для сердца - грусть.
Уж пусто на речном песчаном пляже,
А ты надменно шепчешь: "Ну и пусть!"
И поселилось вдруг в сухой осоке,
В пожухлой умирающей траве,
В румяном яблоке, налитом соком,
В созревшем колосе, в стареющей листве,
И на веранде - в ароматном чае,
И за окном - в молчании аллей
Дыхание невидимой печали,
Прощальной меланхолии твоей.
Нет юности лихого дуновенья:
Теперь она здесь вовсе не у дел!
Простые уходящие мгновенья,
Концовка лета - вот он, твой удел.
И всё же ты храбришься и мечтаешь,
И пыльным зноем дышишь во всю грудь.
И на закате постепенно таешь,
Забыв о том, как короток твой путь.
От сладкой неги млеешь ежедневно,
Летаешь где-то в пышных облаках.
И так влюблённо, ласково, душевно
Тебя качает осень на руках.
