Временами тошнота подпирала к горлу. Анатолий всё время ощущал запах тлена. Прошло 6 месяцев, а словно вчера было...
Утро. В комнате полумрак от задёрнутых штор. Жена рядом и смотрит, замершим взглядом, в потолок. Он аккуратно встал, не понимая, что случилось. Погладил её по голове, позвал по имени.
Сел на пол и заплакал. По-детски, растирая по лицу слёзы. Пришла его мать. Подняла своего мальчика с колен, прижала к груди, но легче не стало.
Ей было всего 46. Как и почему она не проснулась? Потом скажут сердечная недостаточность, а он вспомнит, как не берёг её сердце. Как она рвалась всю жизнь на работе, что он мог бы делать для неё больше.
Прощались с ней в большой комнате. Друзья, подруги, коллеги по работе, родственники и сын, которому всего 17. Первый раз выпил с отцом, не чокаясь. Припал к крепкому мужскому плечу. Отец отдал ему всё тепло, которое рвалось из него, всю, совсем, не положенную мужчине, нежность.
Оба понимали, что они нужны друг другу, как никогда. Их любимой женщины больше нет.
Не позовёт она их к столу, не взлохматит, походя, непокорные вихры сына и мужа. Они, ведь, так похожи...
Время не лечит. 6 месяцев Анатолий не жил-существовал. Ходил на работу, ел, пил. Мама сватала ему других женщин, но у него все мысли были о своей Наташе. Каждую свободную минуту проводил у её холмика на кладбище. Думал какой памятник ей понравился. Боялся не угодить.
Страшно ему было от того, что не мог представить её живой. Лицо с устремлённым в потолок последним взглядом, лицо в последнем пристанище это всё, что он видел.
Молил бога, чтобы приснилась, хотя бы раз, но не выходило.
Проклятый запах тлена преследовал его. Он был из детства. Толику было лет 10, когда он нашёл бабушку-соседку. Ходил к ней за книжками. Старушка была одинокой. Пролежала летом в жару 3 дня.
К жене это не имело отношение, но подсознание сработало коварно, подсунув эту ассоциацию со смертью.
-Я завтра приду, Наташ, ты жди меня.
Анатолий пришёл. Не смог без своей Наташи и сын его не остановил, мать престарелая, не смог. Слишком тяжёл запах тлена.
