Не хочу, не могу писать-умер...не верится...Мозг понимает-возраст и всё такое,но сердце и душа плачут...Таких больше нет и не будет...Писатель,чувствующий все тонкие струны детских душ...Эпоха, с которой ушло понимание-у нас было счастливое детство без гаджетов,с настоящей дружбой,прогулками до вечера с друзьями и мыслью :"Лишь бы не загнали домой", с подорожником на коленках,которые всегда были разбиты, с ледяными варежками и полными валенками снега после горки , с ворохом осенних листьев,которые так здорово подкидывать вверх,не боясь,что тебе за шиворот насыплется мусор, с возможностью со всего размаха брякнуться в сугроб,не думая,что под ним может что-то быть, с летом,проведенном на крышах и заборах,когда мамы не кричали тебе :"Не лазь,разобьёшься!", с весенними ручьями,по которым плыли бумажные кораблики,а кому повезло-то и кораблики из коры, с классиками, казаками-разбойниками,вышибалой и кучей замечательных игр...Ушло детство...Вместе с Командором...Пишу и плачу-так хотелось познакомиться,но не вышло...Мне кажется,что он бы понял меня,как никто другой...Самые лучшие книги в моей жизни написаны им...Многих писателей уважаю и люблю,но Он для меня был самый лучший...Честный,добрый,понимающий,благородный...,Создатель ребячьей дружины "Каравелла", в которую я всегда хотела попасть,но не получилось...
Мой учитель,воспитатель,ведь когда родители были заняты зарабатыванием денег,мы учились по его книгам-любить,дружить,верить в добро, отвергать подлость и предательство..Такие люди,как Командор приходят в этот мир,чтобы он стал лучше,чище,добрее...Его книги-светлые,добрые,сказочные,фантастические,пронизывающие душу,затрагивающие за живое,заставляющие задуматься-это великий дар для нас, дар,живущий глубоко в сердце...Командор ушёл,но с нами остались его бессмертные герои-Севка Глущенко, Джонни Воробьёв, Серёжа Каховский, Митька Маус, Кирилл Векшин , Илька..Всех героев не перечислить, как и разом не перечислить всех его замечательных книг...
Очень хочется,чтобы наши дети читали книги Владислава Крапивина и, может быть,в них,несмотря на нашу непохожесть, всколыхнется что-то такое, ради чего были написаны эти книги...Сегодня ,несмотря на праздничный день , сердце наполнилось печалью у множества людей,так же,как и я , любящих эти книги и почитающих их автора... Даже сейчас, во взрослом возрасте,мне интересно читать эти книги . ..
Не прощаемся, Командор...не прощаемся...Вы всегда с нами в Ваших книгах...
Лучшие иллюстрации книг Владислава Крапивина сделаны великолепным художником Евгенией Ивановной Стерлиговой, взяты из открытых источников.
И если были слёзы в этот день-
Придёт другой-теплей и веселее.
Ты сказку за руку возьми назло беде,
И улыбнись-она тебя согреет!
("Голубятня на жёлтой поляне")
Не нужны ни локоны до плеч,
Ни большая шпага и ни шпоры —
Лишь бы мушкетёр умел беречь
Боевое званье мушкетёра....
Мушкетёр известен не плащём
И не шпагой, острой, как иголка.
Мушкетёры могут быть хоть в чём:
В запылённых кедах и футболках...
Честь и смелость сами не придут,
Хоть надень оружие любое.
Ведь и кольт на кожаном заду
Сам собой не делает ковбоя...
Кружева и локоны — пустяк.
Главное — не растерять отвагу, —
А червяк — он всё равно червяк,
Если даже он прямой, как шпага.
( "Мушкетёр и фея")
Помиритесь, кто ссорился,
Позабудьте про мелочи.
Рюкзаки бросьте в стороны —
Нам они не нужны.
Доскажите про главное,
Кто сказать не успел ещё —
Нам дорогой оставлено
Полчаса тишины...
От грозы чёрно-синие,
Злыми ливнями полные,
Над утихшими травами
Поднялись облака.
Кровеносными жилами
Набухают в них молнии.
Но гроза не придвинулась
К нам вплотную пока...
Дали дымом завешены —
Их багровый пожар настиг,
Но раскаты и выстрелы
Здесь ещё не слышны:
До грозы, до нашествия,
До атаки, до ярости
Нам дорогой оставлено
Пять минут тишины.
До атаки, до ярости,
До пронзительной ясности,
И, быть может, до выстрела,
До удара в висок —
Пять минут на прощание,
Пять минут на отчаянье,
Пять минут на решение,
Пять секунд на бросок...
...Раскатилось и грохнуло
Над лесами горящими,
Только это, товарищи,
Не стрельба и не гром —
Над высокими травами
Встали в рост барабанщики,
Это, значит — не всё ещё,
Это значит — пройдём...
("Колыбельная для брата")