Я не знаю, что здесь имеет смысл,
Бары, малолетки, сигареты и сильные руки...
А я снова накрашена, в чёрном платье,
Сижу и курю на крыльце, вздыхая от скуки.
Мои мысли - это снова не мои мысли,
Это густые потоки сигаретного дыма.
Мне всё равно, как рифмы на полуслове зависли,
Всё равно в такие моменты вся жизнь проходит мимо.
Я пишу не тебе, не себе, не им,
Мною пишут пустые ласковые демоны.
Думаю, ты будешь каждым в этой жизни любим,
А, может, каждой. А я потеряюсь во времени.
Где позитивные мысли? Я ведь дарила свет,
Или, наверное, это мне только казалось...
Мне вновь твердит что-то внутри, что выхода нет,
А я говорю, что до выхода мало осталось.
Это не страшно, только не хочется выходить,
Хочется тут остаться и посмотреть до антракта.
Только им нужно чему-то радоваться, кровь пить,
Не допуская бессмысленного завершения акта.
Я не увижу, как ты растворишься во тьме,
Потому что я - и есть тьма, простая иллюзия.
Сердце не бьётся, но что-то теплится извне,
И не даёт выйти душе из тела слепая окклюзия.
День догорает, а с ним догораю и я,
Светя другим, а не сжигая всех бессознательно.
Всё так циклично, а мне б только вера твоя,
Тогда я не до конца сгорю обязательно.
Восстану из пепла, как феникс, чьи слёзы - антидот
От каждого нашего глупого неверного решения.
Только всё ускользает, казавшись близким, вот-вот
Этот спектакль стремительно идет к завершению.
В твоих глазах - пустота, и я с ужасом осознаю,
Что сама всё сожгла, распорола, разорвала.
И догораю, теряя веру твою и свою.
Вот и всё. Горстка пепла и пустота.
