Будучи ребенком, любил, катятся на облаках своего воображение. Представлял себе то, чего больше всего желал и был этим доволен. Мое воображение, как мне кажется, баловало меня больше остальных, по крайней мере, тех, кого я знал. Сколько себя помню, придумывал истории, и почти ни когда не делился ими с другими. Предпочитая жить в них сам. Сказать, что это стало в тягость для меня ни чего не сказать. Реальность для меня представлялась лишь унылым видом из глаз. Чувства в своем подлинном виде для меня были чем-то диковинным, вроде экспонатов в музее. Иногда жалею, что протянул руку и схватил один из них. Лишь один раз я встретил человека, который жалел о том, что знает, что такое любовь, похоть, страсть, радость, счастье и прочие расстройства личности. Теперь я очень сильно сожалею, что познакомился с тобой, гори в аду. Наверно для себя я делаю это в первые, признаюсь себе в том, что всю жизнь отравляло меня. Это «что-то» является путеводной звездой, для любого кто вступил на путь вымысла