я сшила лоскутное одеяло из всех материй, что несут запах сладости. "какая пошлость!" оно оказалось таким тяжёлым, что так и осталось лежать на пороге гостиной. подруги, обходя, бормочат: "выброси этот хлам. на новоселье подарим новое". я шила его постепенно, неспеша, забрасывая и начиная заново, без возможности переделать, иначе развалится. швы в местах ровные, будто машинные, в иных нитки еле сходятся. больше похоже на танец пьяной одиночки посреди улицы под громкое безразличие прохожих. на ткани видны кровавые узоры от стертых пальцев. там больше жидкого стекла, чем крови, если честно. не мастер я шитья. ты знал об этом, но продолжал поить меня чаем и подавать мне новые лоскуты. когда оно дошито, уходя, оставив сладкий шлейф, облако закрыло нашу Эгапи.
спустя время я показываю гостю моё одеяло, а он видит лишь осколки разбитой чашки. я продолжаю танец под шёпот неверных друзей.