Утро...суббота. Лучший день недели. Настоящий выходной. Потому что, воскресенье это уже совсем не то. Воскресенье - день перед работой. Я слышу, что он стоит рядом и дышит мне в руку. Внутри идет жесткая борьба между чувством долга и желанием поваляться в постели, и ещё немного подремать. Главное не шевелиться и не моргнуть. И "сонно" дышать. Как только я подам первые "признаки жизни", он начнет тыкаться мокрым, холодным носом в шею, глаза. Лизать мне руки и лицо. Потому что, он уже очень хочет на улицу...но будет ждать. Ждать столько, сколько мне нужно.
Сейчас он уже не будит меня по утрам, не сбивает с ног в порыве своей радости. Планируя отпуск, я не подбираю места, куда можно поехать с собакой. Его время пришло...и его больше нет рядом.
***************************************************************************
Моя бабушка в варенье из роз добавляла каплю или две розового масла. Причем цвет у этого варенья был, как у молодого вина из розовых сортов винограда. Как она это делала я не знаю. Сколько раз я пыталась повторить это "волшебство" , но не смогла. И цвет не тот и аромат.
А когда зимой все собирались за круглым столом ( и это не аллегория, стол был именно круглым) открывалась баночка с розовым вареньем...комнату наполнял запах летнего вечера. Всё, как правило, начиналось очень размеренно с чаепития, но оканчивалось громкоголосой беседой за домашней наливкой. А потом пели " Поле... русское поле...". Пели на два голоса, глубоко и с размахом. Как само поле. И ещё "Нічь яка місячна... зоряна... ясная..." Тихо и нежно, как сама украинская ночь.
Стол покрывали скатерью связаной крючком, с замысловатыми узорами. Сейчас бы сказали - хенд мейд. А тогда бабушка называла её просто "самовязка". В чай добавляли щепотку сушеной мелиссы и наливали не в "парадные" чашечки, а в стаканы с тяжелыми мельхиоровыми подстаканниками.
Прохожу мимо куста с чайной розой, вдыхаю её...теплую и летнюю. И просто кожей ощущаю ещё один запах... запах чая с мелиссой.
****************************************************************************
Лето это, когда уже проснулся, но лежишь с закрытыми глазами и слушаешь утро.
Где-то в глубине двора, осипшим от недосыпа голосом, кричит молочник: " Молоко! Сметана! Творог!" И ты представляешь, как в стакан, немного пенясь, льется парное молоко, и даже почти ощущаешь его вкус. Но вставать всё равно лень. А под окном воробьи бьются за добычу и соседский кот нежится на солнце кверху пузом.
И цвет твоего настроения синий, как небо за окном. Оденешь на себя это настроение, вместе с лёгким платьем и пойдёшь. В свежий утренний воздух, в ласковое солнце. И в свой шумный, но ещё не уставший за день город.
******************************************************************************
Странная штука привычка. Может для кого-то и не важно нарушение привычного хода событий. И вещи, покинувшие своё обычное место лежания у нормальных людей не вызывают раздражения. Возможно что кого-то, это даже бодрит. Добавляет разнообразия в будничный ход событий. А у меня постоянная смена декораций выбивает почву из-под ног. Не до полной беспомощности, конечно. Просто такое неприятное послевкусие остаётся. Вот, например во время утреннего кофепития открываешь ФБ, а там вместо родных аватарочек бесконечные группы и реклама. И все не те, и всё не так. Очевидно ФБ так пытается расширить мой кругозор. Но я то уже привыкла! и даже успела полюбить тех к кому привыкла! И ты отправляешься в путешествие по страницам. И что успел, то уже и посмотрел, и почитал. А внутри такое чувство как в детстве. Когда берешь воздушный шарик и мечтаешь о том, как ты его отпустишь и он полетит. Такой лёгкий и красивый. А он бац!!! и лопнул.
