Стихи пишу не я, их начинают диктовать,
Моя задача быстро записать,
И выбрать для себя один из вариантов.
Но, честно говоря, родные не спешат читать,
Понятно, нет в стихах моих заслуг и моего таланта.
Я раньше хоть к подруге подходила,
И ей «записки сумасшедшей» приносила.
Та ободряла, головой кивала,
И несколько стихов прочесть ей позволяла.
Потом не стала никому надоедать:
Придёт по факсу - запишу в тетрадь.
Стал просто интересен сам процесс,
Какой рифмач мне в голову залез?
Закажут поздравленье к Юбилею,
Сама и рифму подобрать-то не умею.
Включу задачу, жду. Вдруг в голове – щелчок.
И вылетает, как из принтера, стишок.
Без прилагательных и без красивых оборотов,
Какой-то концентрат, рифмованное что-то,
И обязательно без посторонних, в тишине,
Чтоб было слышно, что диктуют мне.
Попросят в песне пару строчек поменять-
Я начинаю рифму подбирать -
Никак. (Особенно, когда стоят и ждут).
Всё получается, когда хоть на минуту отойдут.
Как перехватчик мыслей... Я б хотела,
Чтобы строка «кудрявая» ко мне летела,
Чтобы «любви и соловьи», красивые сравненья…
Да разве ж посылаются стихоТВОРЕНЬЯ?
Кого благодарить, кому их отправлять?
Публиковать или себе оставить это?
«Что делать?», Чернышевский! Психиатра посещать?
Или посметь назваться доморощенным поэтом?
