Недавно я очень вдохновилась одним автором, Селестой Инг, ее "И повсюду тлеют пожары", о том, что не обязательно быть несчастной, исполняя свой план, были очень созвучны моему мироощущению. Но мутации. О том, что одна из девушек-героинь китаянка (как и автор, насколько я понимаю), я не задумалась. И радостно нарыла ее вторую книгу: "Все, о чем я не сказала", о семье профессора-китайца и его европейской жене, которые родили троих детей. И увы, мама и жена, получив семейную жизнь вместо карьеры врача, решила создать гениального медика из своей дочери. Все закончилось для дочери и началось для книги, к сожалению, трагически. Ну да не буду спойлерить.
Крестный говорил, что каждый художник, независимо от портрета, который он рисует, рисует себя. И чем круче мастер, тем завуалированнее этот портрет скрыт.
Так, наверное, и с писателями. Только сейчас, волнующие писателей темы, стали прозрачнее. Как и прозрачнее полотна художников. Одна красным маркером через всю книгу орет "ненавижу советскую власть" (да-да, Л. У., все это более чем примитивно), вторая самозабвенно описывает мир художников (Д.Р., правда все так, но у Вас муж художник, так не очень честно), третий гогочет над всеми религиями вместе взятыми, прозрачно намекает на пороки современной Великобритании и говорит о том, что совершить убийство в Анк-Морпорке трудно, проще совершить самоубийство, например, зайти в гильдию наемных убийц и остаться там на ночь или попробовать изменить мир. (Т. П., я очень тебя люблю). А нобелевский лауреат Имре Кертес пишет Кадиш по нерожденному ребенку, запутывая фразы на страницы, размышляя лишь над одним своим ответом. Почему после Холокоста он, на вопрос, есть ли у него дети, орет "НЕТ". Хотя, наверное, это и без книги понятно.
Ну и выходит, что мы все описываем знакомый нам мир. Знакомые нам лица и травмы. Кто-то шире, кто-то уже, кто-то увлекательно, а кто-то не очень.
Мне, наверное, надо бы тоже начать писать про мой страшный мир болезни. Но ведь есть ещё моя жизнь, и она совсем не в том, что случилось. И была бы прекрасной. Но... Впрочем, книг нам и так достаточно. А Набокова из меня не выйдет.
Моя форма до сих пор работает плохо, но, если вы хотите меня поддержать, мой номер кошелька: 410019038203252
Буду рада, если подпишитесь на мой инстаграм