Худшим, что я когда-либо получал на день рождения, была моя собственная жизнь, подаренная за неимением воображения, наспех перевязанная поблекшим синим бантиком- некрасиво, бессмысленно. и как же глуп я был, когда, поддавшись зазывающему шепоту любопытства, открыл притягивающую внимание коробку. внутри меня ждало сплошное разочарование, которое, впоследствии, стало моим вторым именем. но, как известно, подарки не принято возвращать, и поэтому я со стыдливым достоинством юности неумело несу на плечах этот крест, как вялое подобие человекобога (или все же богочеловека?)
среди конфетных фантиков и шуршащих оберток, которыми была полна коробка, я, думается, упустил из внимания нечто важное, что-то, с помощью чего все существование мое могло бы иметь совершенно иную цветовую палитру(сейчас оно- блекло-зеленое лето, бесснежные серые зимы и осень цвета нежданных встреч- отчаянно желтая, как сироп от кашля).
я искал недостающую деталь на исходе каждого года, испытующе заглядывал в глаза далеких своей близостью, будто они знали и жадно хранили секрет моей половинчатости.
по прошествии лет я немного смирился, внутренняя пустота больше не тревожит сна, лишь иногда, в особо холодные дни, пугает завыванием ветра внутри полого нутра.
я глубоко вдыхаю, и-
привет, вновь пустые цветные коробки, пустые улыбки. задуваю дрожащие свечи и спешу отдать неизвестно кому еще один год как плату за жизнь в этом необычайно странном мире, съедающем меня неспешно, по кусочкам.