Лишь только сожму я ручку в руке,
Так стих возникает в моей голове.
Он строчка за стройкой ложится на лист:
Бывает он гладок, бывает ребрист.
Ему нету дела до мненья людей,
От мнения их он не станет тускней.
Бывает он грустен, бывает игрист,
Но строчка за строчкой ложится на лист.
Бывает такое, что спорит со мной:
Он хочет «по кругу», а я – «по прямой».
Но всё же на лист продолжает ложиться,
Я верю, удастся нам с ним подружиться.