25.12.2020
Я не писатель и никогда им не была. Кто Я? Очень хороший вопрос. Я - ветер, что бьëт тебе в лицо, обжигая нос и щëки. Я - смех, который наступает после страха. Я - тишина, которая наступает после бури.
Мой текст - это абстракция. Ты увидишь в нëм что-то своë, как в картинной галерее. Что-то гениальное или бездарность? Да какое мне до этого дело.
Я просто персонаж. Персонаж, что вышел из книги. Но Я живая, со своими мыслями и чувствами. Так имеет ли тогда какой-то смысл существую Я или нет, если Я живее всех тех, кто жив? Или жив, но мëртв? А ты? Вот ты жив? Счастлив? Не погряз ли в каждодневной рутине, мечтая скорее прийти домой, затолкнуть в себя холодный ужин и лечь спать, чтобы утром снова идти на работу?
А думал ли ты хоть раз сам? Не повторял чужие слова, а сказал что-то своë? Говорят, что нужно читать книги, чтобы научиться мыслить, но говорили ли о том, что слишком много книг убивают в тебе личности? Я встречала очень начитанных людей, которые много знали, но ни разу в жизни не пришли своим умом к какому-то выводу. Они осуждали тех, кто был профессионалом в своë деле, потому что так написано в книге. Они еë прочитали, а значит так и есть. К чëрту все твои знания, я буду слушать лишь одно субъективное мнение, возведя его в истину и молясь каждому слову, будто ангелу.
Ты копия. Копия такой же копии. Знаешь, что заставит меня тебя уважать? Если ты Человек.
