Когда растащат на цитаты
тетрадь предсмертную мою,
я наконец рвану на юг —
туда, где певчие цикады
не умолкают о любви,
и голос нимф межушье ластит:
"В садах Семирамидских, мастер,
букет из нежных душ нарви!
Пускай твердят все, что любовь —
не фразы вовсе, а поступки,
столчёшь за рифмой рифму в ступке,
и чувства свяжутся в клубок.
Тебя ль харонова ладья
крадёт у мира?! Влейся в строфы!",
и я отвечу, погодя,
что дохромал до катастрофы.
Что только между строк моих
я Дон-Кихот и Казанова,
а жизнь гниёт в плену земного,
и о небесном не молить.
О, если есть за дверью что,
то и шагну — не остановишь.
Стучится в голову оно ли?
Штоф опустел, налейте штоф.
Кружит и мутит — окна вглубь
меня распахнуты. Три шага.
Судьба всё за меня решала.
Прощай, груз надсердечных груд!
Что пользы от лихих тирад,
когда меж рёбер счастья ноль?!", и
вцветают запахи магнолий
в мою предсмертную тетрадь.
6 апреля 2019 15:00
#евгений пасечник