Старый год
Что за Новый год без снегиря?
Без него, как в песне без аккорда,
Что звучит в начале января,
Когда он сидит на ветке гордо.
Нет мороза, нет и снегирей…
Жаль мне, что без зимней этой птицы
Будто растерял я всех друзей,
Забывая верные мне лица.
Хорошо, что у меня есть ты…,
Что, как в детстве, ёлочка нам светит.
Хорошо дарить тебе цветы,
Да зимой мечтать с тобой о лете.
Там, где с сердца камень упадёт,
Там куда-то ввысь ведёт дорога,
Да земля цветами прорастёт,
Как из-под копыт единорога.
Старый год, возьми мою печаль…
Научи быть мудрым и весёлым,
Чтоб без слёз любить родную даль,
Глядя вслед убитым русским сёлам.
Чтобы глаз небесных голубень
Не скребла мне душу в день весенний,
Мыслью, что в далёкий зимний день
Был убит поэт Сергей Есенин.
К тебе
Ну, наконец… Какой восторг!
Зима… в начале февраля.
Когда под снегом вдоль дорог
Искрится каждый бугорок,
И солнцем теплится земля.
И будто не висел туман
В промозглом дне после дождя…
Зима, забыв про свой обман,
Едва пришла из звёздных стран,
Чтоб оглядеться, уходя.
И есть в том светлый детский миг,
И скрип лыжни, и треск берёз…,
И робок памяти родник,
Где зимником я напрямик
Иду сквозь солнце и мороз.
А я иду… Иду к тебе.
К тебе, мой южный человек.
Скажи мне, на какой звезде,
Кто нас связал в одной судьбе -
Теплом в морозный день… навек.
Хрустящий снег
Человеки… вросли в города,
А в душе где-то грезит исконность…
В зимний лес я влюблён навсегда
За ночную его чудотворность.
Тишина… В заповедном лесу
Снежно-облачных круч навалило.
Будто держит снега на весу
На деревьях неведома сила!
Даже сосенки… стайкой стоят,
Из-под шапок ресницы инеем,
Обнимают свой белый наряд,
Пред луной, как невесты на выданье.
Ах, какой в них взаимный покой
В звёздном свете мерцает и брезжит!
Снег хрустит… И с каждой строкой
Я вдыхаю морозную свежесть.
А в тепле, как вернёшься домой,
Нет, да вспомнишь сугробы детства,
Как ты рыл в них туннели зимой
С лучшим другом, что жил по соседству.
И всё та же Луна за окном,
Как фонарь, над соседской крышей…
Да не вечен родительский дом,
Как и всё, что даётся свыше.
Янтарный бред
В ранних мглистых мазках акварели,
Как цыплёнок, проклюнулось солнце.
Ветерок тронул в вётлах качели,
Воплощая в них дух колокольца.
Солнце... теплится как-то иначе –
Делит утро и радость со мною
Оттого, что всё светится ярче,
И впервые запахло весною.
Оттого, что проснёшься ты нынче,
Как от грёз, где весной и цветами
День предстанет в лучистом обличье,
Исполняясь твоими мечтами,
Где в окне прошлогодние травы
Озарятся янтарным знаменьем,
Что доступны нам все переправы
В миг любви этим утром весенним.
День грядущий
Утро жжёт предрассветное зарево
В блеклом небе, как кровь с молоком.
Кто за лесом домыслил пожар его?
Как на холст… С неземным холодком.
День грядущий задуман, как вечность,
Где рассвет – зарождение жизни…
Где из тьмы в нём грядёт человечность,
А сердца благородно всевышни.
Как всё просто… Но что за палитра!
То ли страсть…, то ли взгляд с Образов.
Только день по закону конфликта
Всё затопчет под визг тормозов,
Где в «Макдональдсе» что-то жуётся,
Где в мозгу, как заноза, реклама.
Что-то в хоре церковном поётся,
Да всему есть своя фонограмма.
Говорят, есть такие планеты,
Где все люди прекрасны, как Боги…
Я не верю, что в шкуры одеты,
Наши пращуры были убоги.
Я не верю, что люди – приматы.
Верю в корни, как в ангела свыше…
Не хочу, да ругаюсь матом.
Только Там... Всё видят и слышат.
Белые одежды
Холодный дождь всегда не зван…
Едва под зонтик спрятав вечер,
Он на ночь замер, чтоб в туман
Укутать утренние встречи.
И если есть в том колдовство,
Когда оно клубится в хвое,
В нём ближе мне твоё родство,
Где на Земле нас только двое.
Ты спишь, а я иду сквозь сон…
И, кажется, светло и зыбко
С моим сравненьем в унисон
В нём теплится твоя улыбка.
Застыла капля на ветле…
А я иду к тебе, где прежде
Шёл добрый ангел по Земле,
Теряя белые одежды.
Скрип калитки
Стук шагов по тротуару,
Скрип калитки… Отчий дом.
Ночь с друзьями под гитару
На скамейке за углом.
Детство гаснет год от года -
Как ты сказку не озвучь,
Но под ковриком у входа
Я забыл к нему свой ключ.
Снята сказка… Что ни дубль –
То светло забытый бред…,
Где в столовой я аж рубль
Отдавал за свой обед!
В каждой сказке есть подсказка...
Как монетку не подкинь,
А дорожная развязка
Зарулит на трассу Жизнь.
И когда стою я в пробке,
Нет, да вспомню светлый миг,
Как бегу по детской тропке,
Ибо пробка – не тупик.
Если стихи понравилась, не жалейте лайк (палец вверх), делитесь с друзьями в соц, сетях. И, конечно, подписывайтесь на канал («подписаться» - вверху)
Ссылки на похожие публикации:
"Пусть в ранний час в позёмке скудной..." Стихи Виктор Сухарев