Как то в школе объявили, что надо собрать книги для строителей БАМа. Ну, там им библиотеки формировать. Общепионерское движение.
Под это дело каждому было поручено обойти свой подъезд. И собрать макулатуру.
Обошел. Во время обхода мне предложили вместо макулатуры готовые книги. Дескать, зачем так сложно. Вот просто пошлите книги героическим строителям БАМа.
Принес домой книжки и стал их рассматривать. Книги весьма неплохие были, одну даже себе оставил - русский охотничий рассказ.
Просто начал читать и уже не оторваться. Остальные отнес в школу вместо макулатуры и рассказал ту же историю. Вот вместо макулатуры готовые книги. В общем, книги взяли.
А дома у меня образовалось несколько пачек лишней макулатуры. А если кто не помнит в СССР макулатуру можно было обменять на дефицитные книги.
Угу, представляете, были такие времена, когда книг было не купить. Ну, так вот... Пошел я и сдал эту макулатуру на французский роман. В голове была какая-то мысль про это. Ну, в смысле кто-то мне говорил, что французы очень эротично пишут.
Ходил, отмечался, участвовал в перекличках. В общем, в итоге, купил какой-то роман Эмиля Золя. Сейчас уже и не помню какой.
Похвастался.
Во дворе собралась компания послушать эротику. Купили три литра пива в банке, взяли воблы, залезли на крышу гаража и стали читать вслух. К десятой странице, где Золя заканчивал описание облака, что появилось на первой странице романа возникло ощущение чего-то не того.
И тут на крышу залез кто-то из старших товарищей, в смысле местный гопник, он был в авторитете, стоял на учете в милиции. Поинтересовался, что мы тут делаем, ответили, что читаем французскую эротику.
Он взял книгу в руки, посмотрел и тут мы узнали всю правду. Фу... грит, это Заля, а Вам Мопассан нужен!