И вдруг, вот так внезапно, ночью, в бессонницу накатывает страх. Что я не стану тем, для чего рождена. Когда-то давно, очень давно ОН дал жизнь. И вот она может прерваться. Такой страх случается с теми, кто ещё не выполнил что положено. Годы потеряны, но не потеряна жизнь. И для чего все это? Неужели я останусь в вечности ничем? Безвредным и бесполезным существом? Что сделано? Что высказано? Что реализовано? Почти ничего? И вот дождь, и прохлада, и смутный повод для бессонной ночи. И нет сил писать важное и сложное, но есть витальная потребность в высказывании. Потребность в жизни, в самовыражении, уже не в самоупотреблении. Страх не то чтобы не сказать, а не сказать как дОлжно, как чувствуется, когда через тебя выражается нечто свыше, как сами собой приходят обороты, метафоры, точные звуки, ритм, чувство. Это чудо, которому нет названия. Будет ли? В чем смысл? В творчестве. А ещё - в любви. Любовь как открытие себя в проекте своего существования равна, бесконечно тождественна