Привычным касанием в который раз ты открываешь ленту Instagram.
Все та же бесконечная вереница постов. Природа. Пляжи. Ноги, попы, груди в пойманном с энной попытки удачном ракурсе. Накачанные бицепсы, татуировки, кубики. Смотрите, мы крутые. Игра с миллионами образов себя на публику. Все возможные формы фетишизма на что угодно, переходящие иногда в натуральную одержимость: бесконечные фотографии тарелок с едой и стаканов с бухлом, украшения или оружие, машины или одежда - и прочее,и прочее.
Смотрите, как я путешествую. Смотрите, как я потребляю. Смотрите, от чего у меня захватывает дух. Смотрите, какой я красивый. Смайл. Лайк. Лайк. Лайк. Репост. Коммент. Лайк. Лайк. Лайк.
Здесь какая-то своя реальность. Реальность идеальных семей, всегда сексуальных девочек, убийственно брутальных пациков, эстетствующих ценителей, не вылезающих из дивной красоты мест путешественников и прочих обитателей нашего земного рая.
И иногда ты знаешь наверняка, а иногда догадываешься, что всё это одно большое на**алово. Что сочное на вид блюдо оказалось резиновым на вкус. Что эта счастливая парочка постоянно адски и унижительно орет друг на друга за кадром. Что этому умиротворенному мудрому лицу предшествовали трое суток черной депрессии. Что на этот тропический пляж после этой фотки на следующий день ты даже не смог дойти после того, как обгорел до волдырей. Что эта красивая на фотках девушка жирнее в полтора раза в реале и не может вывести годами прыщи со лба, а вон тот еще совсем молодой качок облысел не генетически и не в парикмахерской, а после очередного курса стероидной химии. Что эти благополучные на вид офисные ребята и девчонки годами сидят на антидеппресантах. И многое-многое другое. Инстаграм вам это никогда не покажет. Он не для этого.
В Инстаграм нет одиночества. Есть возможность показать лишь ту сторону жизни, которую хочешь сам, и показать её идеальнее реала. Пусть хоть кто-то, кто тебя хорошо не знает, запомнит твою жизнь такой ненадолго.
Instagram, становясь неотъемлемой частью жизни человека, неумолимо наводит на мысли о попытках раскрасить нашу в общем-то чёрно-белую жизнь: сидишь, красишь, сантиметр за сантиметром, выкрасил уже целое полотно. Фотка там. Фотка тут. Мои выходные - запомните их такими. Пусть и немалой частью они были совсем не такими. День за днем. Месяц за месяцем. Фанатичные инстаграмщики сидят и раскрашивают жизни.
Засада тут в одном. Это не краска. Instagram - это дешёвая хна.
Когда ты закроешь программу и выключишь телефон, хну сразу смоет. Останешься ты и несоизмеримо больший груз на душе, с которым ты всё так же не знаешь, что поделать.
Вроде ты запилил это всё. И пилишь дальше, выкладываешь. Но что-то не так. Ты выкрасил уже целое полотно - и вроде бы должен радоваться, ликовать и восторгаться, как другие - ведь всё получается, всё удастся. И все увидят. И все оценят.
Но где-то глубоко внутри тебе никак. Вообще никак. И Инстаграм не затянет эту дыру. Не заполнит счастьем и покоем. Чем больше ты будешь сравнивать свою жизнь с жизнью идеальных людей в ленте, тем больше будет этот провал. Тем идеальнее постараешься быть в мире своей ленты ты.
Пока не настанет час, когда ты лишишься своего гаджета и доступа к аккаунту. Останешься наедине с миром, который знает тебя живьем, а не через прицел на древке селфи-самотыка с наложением пары эффектов. А мир не будет лайкать. Скорее он сдерёт с тебя живьем шкуру по ходу пьесы - вопрос времени, будь ты трижды везунчик.
Только в Instagram ты это не выложишь никогда.