Наденет черное-черное платье,
На публику бледной выйдет.
Для всех она будет несчастной,
Меня она не покинет.
Сядет в кафе мрачном:
Так, чтобы все по старинке.
Смотреть на меня угрюмо
Будет, сдувая пылинки.
И говорить так сладко,
Но будто обиду держит:
«Мой дорогой автор,
Где все твои тексты?
Где то прекрасное платье,
Цветы в волосах и монеты?
Ты не теряла счастье.
Ты потерялась где-то.
Я была очень милой,
Самой красивой из всех.
Но перестала писать ты,
И всё скатилось на «нет».
Милый, любезный автор,
Пиши уж скорей стихи.
Иначе же я, мой автор,
Сгнию в том углу в пыли.»
Мне стало очень стыдно:
Как я могла забыть?!
Снова присела к рифме:
Муза смогла расцвести.