Мне было девять, когда я решила стать писателем. В пятом классе я даже написала рассказ про двух друзей и хомяка. Все, что я помню о том рассказе - это старая помятая тетрадь, исписанная толстыми карандашными буквами. Имена главного героя и хомяка я не помню, а вот антагониста звали Алик. Почему-то я была уверена, что при прочтении этого имени мои читатели покроются мурашками. Исписанную тетрадь с незавершенным рассказом я дала своей учительнице русского языка и литературы с просьбой исправить ошибки. Она вернула мне ее через несколько дней с миллионом красных запятых. Ирина Викторовна была моей любимой учительницей. Ее мнение я очень уважала и всегда старалась заслужить ее похвалу. Последующие девять лет все фантазии так и оставались в моей голове. Сейчас, спустя еще раз девять лет, я включаю ноутбук и некоторое время пялюсь в белый лист. Достаточно ли я, в свои двадцать восемь, взрослая? Если я что-то напишу, не будет ли это обманом? Халтурой? Я благодарна Ирине Викторовне за все