Даже если увлеченность кинематографом является для вас лишь развлечением с быстроменяющимися декорациями, и особый интерес специфика кинопроизводства не вызывает, словосочетание "Бегущий по лезвию" вряд ли услышано впервые.
Имея малейшие представления о классических произведениях очередного десятилетия, мы твёрдо знаем цену каждой картины. В основном, соглашаемся с мнением большинства, и лишь редко выносим свои доводы о новом "шедевре" на безжалостный суд зрителя. Ведь, в конечном счете, только зритель, мерно пережевывающий чипсу перед экраном, способен, как уничтожить, так и возвысить кропотливый труд бесчисленного количества профессионалов.
Первого гневного порыва не избежала и эта работа. Неблагоприятные отзывы критиков загубили при жизни (как и всё гениальное) плод творческого наследия маэстро Ридли Скотта. Хотя, может быть, мы бы и не увидели режиссёрскую версию, сложись всё иначе. Фанатская безудержная масса создалась немного позднее. Когда люди стали пересматривать, разбирать на составляющие и сравнивать фильм с первоисточником (сам Филипп К. Дик – автор романа, положившего начало сценарию, - был в восторге от переданной стилистики и энергетики).
И, скажу вам, ошибки изначально просто не могло быть. Это - классика во всём ее безудержном, манящем, впитывающем, пугающем и одновременно восхищающем стиле! Только, блин, задумайтесь, как в 1982 году можно было создать что-либо подобное? Ведь наш кинематограф до сих пор не приблизился даже на полстопы к голливудскому масштабу 80-х.
Первый кадр, подкреплённый фирменным саундом Vangelis, забирает ваше сознание в чертоги безысходного, безвременного, пустого, безнадежного будущего, заставляя ярким светом киноэкрана потушить все остальные дистанционные органы чувств. Проливной дождь, грязные перенаселённые улицы, сумрак, сырость, ветхость, распад, равнодушие и холодные глаза безликой толпы, фоном проносящиеся через гипертрофированные бетоном и стеклом мегаполисы.
Кто ты в этом мире? Очередная затерянная душа покинутых всеми приютов, мерно покрывающаяся пылью? Послушная шестерёнка во всепожирающей машине прогресса? Кукла, покорно исполняющая свои пластиковые обязанности? Детектив, распознающий и ликвидирующий иные, мыслящие, недостойные, опасные слои сообщества репликантов? Репликант, бездушный робот, механизм - результат неудавшегося эксперимента?
А у кого в этом муравейнике осталась еще душа? Где та грань, которая отделяет человека от всего многообразия переливчатости жизни? Кто её создал? Не те ли безумные гении, мирно засыпающие в своих шелковых постелях, отождествляющие научный прорыв с велениями Бога?
Каков твой, зрительский, окончательный анализ?