Читаю книгу, там мама героини была из Северной Осетии, у них существует обычай, когда человек умирает, близкие проводят с покойным ночь, в закрытой комнате. Героиня спрашивает свою маму: когда бабушка умерла, ты мама просидела там одна всю ночь, тебе не было страшно? На что, мама отвечает: нет, мы так душевно с ней не разговаривали никогда, я даже с ней поругалась, я высказала все обиды, что накопились у меня за всю жизнь. Я тогда подумала,зачем копить, ведь можно сказать при жизни. Да это бесконечно больно, а самое болючие во всех этих разговорах, это только то, что при такой беседе выясняется, что мама всегда вас любила, всегда, а вы беспочвенно её обвиняете, или обижаетесь. Я помню свой такой разговор с мамой. Я как старшая сестра страшно ревновала маму к младшему брату, в тот момомент, когда я вылила на нее ушат всей той своей детской не осознаной боли, она обняла меня и скзала; прости меня, доченька, мне казалось что я любила тебя как могла, как умела, что же ты мне раньше н