Твои волосы пахнут моими стихами.
В этот момент ты уязвима.
В этот момент твое совершенство
неощутимо,
но все же
неоспоримо.
Лежа
на вытянутом в доску сидении,
скомканная в формочку эмбриона,
ловишь тени и
ионы
моих гениальных произведений,
нетривиальных оргазмов,
бесконтактных поцелуев.
От мышечных спазмов
спасла сигарета.
Где-то не выдержали стены,
где-то в наших каркасах крены...
А в серых массах
ажиотаж на любовный май.
"Пишешь стихи? Давай."
"Эд, а ты правда поэт?"
"Он норм человек."
Русла моих бушующих рек
стекали в твое нежное ухо.
Связки глухо
бубнили строчки.
Под грузинские ноты, синкопы и точки
слов роты отправили в Тартар или к Аиду...
А давай больше не будем выпускать друг друга из виду?
03.11.10
