Зима ползла, повсюду оставляя за собой следы из грязи. В просторечии это явление почему-то ещё называют весной. Но ведь весна это совсем другое. Весна - это, когда ясно. Нет! Это всего лишь момент, в котором становится ясно, что этой безногой уже пора. Затем пролетело лето, а за ним снова ползучая зима. Она опять прятала за собой разлитую, ещё в тот раз грязь, как сумасшедшая в психушке - кусочек хлебушка под матрас. И нет, это не осень. Осень - это слишком благородное имя для такого.
Их совместное существование невозможно. Этот извечный спор орла и змеи, даже не думает заканчиваться. Только если они не соединятся в какого-нибудь пернатого змея -Кетцалько́атля (ударение на всякий случай), но это вроде бы небылица. А вот летающий ящер - не дракон, нет, а птерозавр, например, ведь был. Так что, каково это ни зимы, ни лета? Наверно, это будет означать конец и наша карусель остановится навсегда.
Но пока я кружился с этими мыслями о вечном, прошло ровно три зимы и два лета. Не равный счет, но в итоге все равно - ничья. Я запомнил этот период хорошо, потому что я не написал ни одного стиха. И он закончился тем, что на меня напала дикая тоска и я начал писать снова. Нет, это было не от той самой тоски или скуки (вообще, скука - это хорошо, никогда не гоните её), я просто начал искать ответы. Ответы на вопросы, которые я начал задавать себе лишь годы спустя. Ответ всегда появляется раньше вопроса. А мы просто не замечаем. И чтобы замечать, мы должны созреть. Так и для стихов - мы должны созреть.
Но ведь можно писать и без этой самой зрелости, да? Можно, но в них не будет жизни, не будет судьбы, на самом деле много чего. А некоторым таки, удается и без этого выдавать свои стихи за хорошие. Поэтому всегда, всегда во всём сомневайтесь. И если сам творец не сомневается, то он извращает искусство. Но как что-то делать, если во всем сомневаешься? Есть один способ, иметь чувство равновесия. Это не тоже самое, что иметь вкус. Но оно никогда не обманет, надо просто слушать.
О фанатизме. В принципе зачем писать стихи? Ведь в нашей серой обыденности дней, они не нужны. Так что превозносить их, как будто это и есть сама жизнь - неправильно. По сравнению с жизнью, сама поэзия является поэзией n-ого порядка. Но если это так неважно, то почему люди вообще пишут? Пусть, каждый сам ответит, но я считаю: потому что могут, вот и все, или просто ведут поиск, поиск ответа. Ведь жизнь летит, а чтобы подумать нужно остановиться. Так что искусство - это стоп-кран? Может быть. Но вернемся, если уж и быть фанатиком, то фанатиком жизни.
В поэзии нет лишних слов. Поэтому я начал писать прозу. Ведь в стихах всего не скажешь. Порой нужно тонуть, чтоб научиться плавать. Тонуть в толще слов и вынырнуть, одушить незримое, что витает вокруг, и отелить.
POETIC PRAXIS - это проект Общества Председателей Земного шара, созданный для поэтической практики. Заходите на сайт poeticpraxis.ru. Исследуйте и творите.