Интро: Бред
...День за днем улетает, тая. Дождь дождем небо рвет на части. Я свое сердце вырываю, чтоб сделать подарок на счастье. Тебе. Вот же вспомнилось-то... Так, надо постирать: кофты, бумеранги и трусельбанты. Нет, бумеранги черные, их в другой заход надо... Я ж эту песню где-то в 90-х придумал. В упор не помню, как она играется... Что б такое на ужин придумать? Спагетти да сардельки? Пельмени?.. Хотя, там припев в си-миноре был, а куплеты в ре-мажоре... А, в конце концов, можно бутеров «прилепить» с чайком и на покой... Нет, не совсем в ре-мажоре, я там из «левых» тональностей чего-то понапихал. Черт, вот дурак, а! Понадеялся на память, но забыл все начисто... Кошка опять обхезалась. Второй раз за день... Хм, семечки вкусные, удачно получились, надо еще купить такие. Хрен оторвешься... А еще, шкатина, мявкает, что ее мало кормят, а сама по нескольку раз на дню... Погода достала, болтается возле нуля, слякоть и гадство полное, все замерзнуть не может... Кого там, на хрен, кому я понадобился? Упс, жена... Опять этот дятел с кривотоком проехал, и у кого-то сигналка сработала. Ох, запенят ему выхлопную когда-нибудь... Ну что тебе, мохнатая? Сушняк у тебя есть, иди, жри, пожалуйста... А еще у меня там в куплетах постоянные «бенды» были при переходах с аккорда на аккорд, с «До» на «До-диез», да... Нет, все-таки бутеры — это не то, сварю лучше я пельменей, да потом со сметаной их, да с уксусом... Ну-ка, где гитара — щас вспоминать буду, как она играется...
* * *
Скажете, бред? Нет, просто попытка если не воссоздать, то хотя бы сымитировать ход мыслей в голове. Если присмотреться к своим мыслям, то окажется, что мы не думаем что-то одно — ток мыслей многопоточен и даже хаотичен.
Чудная штука — мозг.
Дхарма: Хлеб-соль
Иногда день бывает возмутительно долог. Он начинается рано утром и начинает течь, совершенно не заботясь о скорости своего течения. Действие затянуто, как в каком-нибудь заунывном фильме. Мимо глаз нехотя проплывают мутные изображения: вот быстрый завтрак со стаканом чая; вот забор из сонных замерзших домов в окне автобуса; вот дорожка к серому параллелепипеду с бойницами-окошками, за одним из которых мое рабочее место; вот таблицы с цифрами и строчки со словами, их много-много и от них рябит в глазах; вот ленивая речка за колючей проволокой на обеденном перерыве; вот строчки со словами и таблицы с цифрами, их снова много-много, и после обеда и свежего воздуха клонит в сон; вот облако сигаретного дыма в курилке, но оно не больно-то и отгоняет желание заснуть; вот долгожданная дорога домой; вот и дом.
Дома приходит мысль о том, что неплохо бы устроить себе моральную компенсацию за прошедший день; самое простое решение этого вопроса — хороший ужин.
Но, зайдя на кухню, берешь просто кусочек хлеба, посыпаешь его солью и съедаешь в две секунды. И почему-то становится хорошо и радостно, все серое отходит на задний план, даже ужин, в общем-то, уже и не нужен.
* * *
Радость можно найти и в простых вещах — такова мораль.
Рифмы: Сон
Подушка под завязку
Нашпигована снами,
Но сегодня у нее, видимо, сбой
(Или что-то не так со мной?) —
У меня пустота в голове,
Никаких воспоминаний
Об увиденном только что сне.
ОК, пытаюсь устроить встряску,
Допросить веществами мозг,
Который что-то скрывает.
Я за это его ненавижу,
Ведь по извилинам вижу,
Что во сне мне приснилась ты —
Я в это верю, я это точно знаю,
Хоть флеш-карты предательски пусты
И узор мегабайтов с тобою
скрыл бесформенный воск.
* * *
28.10.2015 г. © Толстов Павел