Но я устала говорить с тобой в мыслях. Я устала писать тебе песни и стихи. Вот только не могу с этим ничего поделать.
В моей жизни было много хорошего, но по сравнению с тобой все теряет вкус и цвет. Свет гаснет, а пламя больше не горит. Занавес опущен и на эту сцену больше не выйдут актеры, так чего же я жду???
Тебе, оставившему меня... больше и добавить нечего. Ты все сказал своими поступками, а потом и в порыве постыдного гнева. Променял наши счастливые долгие совместные годы, па пару доступных стройных ножек и ее грязь.
Мне было бы проще, если бы ты не любил ее, но ты же клялся в обратном. А я? Что я? Кукла, которую больше не любят, фантик от конфеты, небрежно брошенный на газон. К черту...
Скажи, как долго ты шел от того "люблю, не могу", до "больше не нужна"???
Как это, прикасаться к чужому телу, зная, что кто-то ждет тебя дома?
Я бы так не смогла, но и дело-то не во мне...
Или во мне?
"Холодная и скучная", вот, что ты сказал. А какого пламени ты ждал, после всего, что т