Мне было всего пять лет, когда произошла та грустная история... Сама я ее смутно помнила, картину смогла восстановить мама.
Прошло лето, которое я провела у бабушки с дедушкой, и вот наступил сентябрь - надо было уезжать в город к родителям.
За мной заехал папа вместе с мамой, и вот, уже сидя в машине, я прощалась с бабушкой. А когда дедушка наклонился внутрь салона, чтобы тоже попрощаться со мной, он сказал:
- Ну что, внученька, встретимся на Новый год?
А я ему в ответ и говорю:
- Нет, деда... Мы с тобой больше не встретимся.
- А чего это ты, Мариночка, говоришь так? - дед вроде улыбнулся, но как-то расстроился, мама рассказывала. - Ты меня больше, что ли, не любишь, раз так говоришь?
- Нет, деда, я тебя очень люблю. Но ты умрешь.
Что же дальше говорить, в октября месяце дедушка умер...
Потом уже, став старше, я стала замечать, что действительно чувствую смерть, и, к сожалению, мое чутье меня не подводит...