Когда я думаю, кто все-таки Ребёнок, я почему-то представляю каждый раз курносого проказника-мальчишку: рот до ушей, в глазах счастливый блеск, танцующие ямочки на щечках... мальчишку, пускающего прямо к солнцу неуловимые, как время, пусть мыльные, но радужные пузыри, в которых отражается весь мир, и в том мире он, он - само во весь свой рост.
Он ... нами еще "не отредактированный", он ... нами еще "не откорректированный", он ... нами еще даже "не прилизанный", он ... нами еще даже "не подстриженный" ... Такой, какой он есть... Взлетающий, летящий...
Такой, какой он есть, когда нас рядом нет, вернее, нашей сознательной цензуры и наших взрослых ограничений, выраженных из наших страхов, нашей скромности, наших боязней.
И все же, несмотря на это, наш ребёнок бежит все время вверх, без передышки, по радужной извилисто дорожке, из пущенных им мыльных пузырей, ведущей к небосводу!.
