Прошлым летом после начала каникул он улетел к бабушкам. Что делать, мать впахивает как четыре трактора одновременно, а детский лагерь на неделю стоит примерно как крыло от самолёта.
А в родном моём городе, надо сказать, развлечений примерно вот сколько — нисколько. Зато в местной библиотеке имени Островского (который "Как закалялась сталь", а не "Гроза") открывают летний читальный зал для детей со всякими активностями, мастер-классами и прочим. Спасибо гранту свыше, городская администрация в жизни бы на это денег не дала.
В общем, именно там, в библиотеке, Яков познакомился с девочкой Лизой. Совместные прогулки, догонялки между стеллажей и столов — романтика. На следующий день снова пошли гулять вместе, Яша прихватил еще и велосипед, чтобы прихвастнуть перед девицей, мол, смотри, не безлошадный. Та восхищенно расширила глаза и спросила: "Дашь прокатиться?" "Катись!" — ответил щедрый наследник. Лиза села на велосипед, уехала и не вернулась. Вообще. Совсем больше никогда.
"Мы пошли в полицию, — рассказывал Яшка. — Они сказали, мол, предоставьте все нам. Велосипеда не найдут, конечно, но девочку, надеюсь, отыщут. Я им довольно детально её описал". Не нашли, конечно, ничего. А когда Яков с бабушкой сами отыскали девицу и её маму и предъявили обвинения, те сделали одинаково квадратные глаза (красивые и голубые) и притворились, что не в курсе.
А потом все еще спрашивают, откуда это "я женщинам не доверяю, они коварны и хитры..."