Моя бабушка чудесный рассказчик по двум причинам. Хорошая память, позволяющая воспроизводить истории тридцати летней давности в мельчайших деталях. И умение плавно, не перескакивая с темы на тему, вести свой рассказ.
Сейчас многим нечего рассказать, потому как их жизнь относительно стабильна. Раньше было по-другому. Жизнь была жизнью. Не текла, а била ключом. Что не день, так новая история.
Бог знает, сколько всего интересного, уникального и житейского припрятано в голове бабушки. Не уверена, что я знаю хотя бы половину, только маленькую часть.
Тем не менее, у меня есть три любимых истории, которые бабушка раз за разом пересказывает.
Первая про то, как они с дедушкой красили стены в комнате. Настолько увлеклись процессом, что чуть не погибли из-за отравления токсичными парами краски. Всё бы ничего, но через девять месяцев родилась моя мама, зачатая в том самом “красочном угаре”.
Романтика… У каждого она своя.