Много лет я не решалась написать об этом событии в моей жизни. Попытаюсь объяснить, почему.
В Арамболе раньше был Sporting Bar. Он находился в самом центре поселка, возле стоянки такси, поэтому каждую ночь там было столпотворение: туда приезжали люди, в основном иностранные туристы, со всего Гоа. Причина простая: помимо живой музыки до 6 утра, там на стене висел большой плазменный экран, на котором транслировались или показывались в записи текущие или просто лучшие футбольные матчи. А я, каюсь, фанат. В то время как раз отборочные на чемпионат мира шли, поэтому я там по расписанию находилась.
Сейчас бар закрыла полиция, якобы по жалобам соседей, которым шумящая публика очень мешала. Но на самом деле, помимо футбола, к которому индийцы равнодушны (они поголовно в крикет играют, это их фетиш), там проводились незаконные турниры в покер. А поскольку на земле Индии азартные игры запрещены («на земле» - это не словооборот, в Индии полно плавучих казино на кораблях в море и на реках), вот поэтому их и закрыли. Но не в этом суть.
Вот – представьте себе – томный футбольный вечер, далее душная ночь. Наши играли не помню с кем, но проиграли вчистую. Денег у меня рупий двести на кармане, живу я в трех километрах по пляжу от этого места. Сижу, значит, на ступеньках Спортинга, грущу по поводу бездарно профаканного матча. Последний ром допит, делать нечего, надо топать домой.
А вокруг шумит самая разнообразная публика: шведы, итальянцы, израильтяне, немцы, украинцы (это, кстати, 2014 год был, вот мы с ними там поспорили…), англичане, ну и всякие другие представители Старого света, плюс половина из всех – индийцы.
И вдруг он возникает передо мной. Моложавый старик лет шестидесяти, с резным посохом, босой, весь в белом. Седые волосы и борода – до пояса. А на груди – несколько нитей рудракша. Это пояснить надо: рудра – очень дорогой в Индии кустарник, из которого делают четки и бусы посвященным, индуистам или буддистам. По стоимости одна нить вполне сопоставима с аналогичной золотой цепью.
И вот этот «Святогор», как с картины Васильева, обращается ко мне на самом чистом русском языке:
- Сестренка, давай пива выпьем?
- Я бы с удовольствием, но у меня, правда, денег нету.
- Так это не проблема, - смеется старик. – Я знаю волшебное слово, которое действует на всех продавцов и кабачников.
- Какое? – Я тут не на шутку заинтересовалась.
- Tomorrow.
Сказано – сделано. Через десять минут мы уже сидели в кафе, пили пиво с креветками. Там еще был один наш общий знакомый – замечательный совершенно аккордеонист из Одессы Серега по кличке Топор. Он к нам пару раз за ночь подсаживался, тоже с пивом.
Ну а мы разговаривали. Я спросила – как тебя зовут, он ответил – Шива.
В миру Костя Панфилов. Не запомнила, с какого города. В 1979 году он пошел проходить срочную службу в армии, его зачислили в морфлот. Не знаю, как сейчас, а тогда моряки три года служили. И он с дальневосточным торговым флотом объездил всю Азию и Океанию – в Австралии – Зеландии был, на Филиппинах и так далее. А потом, говорит, пристали мы на неделю в Васко-да Гама (крупнейший порт в Гоа)…
- Ну я и не вернулся на борт, - говорит мой собеседник. Тогда голову закружило, думал – на время, оказалось на всю жизнь. Я говорю: ты чего ко мне-то пристал сегодня? А он такой:
- Увидел тебя и решил спросить. Как пахнет первый снег? – и я клянусь вам, слезы у него просто полились.
Мы стояли посередине улицы под проливным дождем (а в Гоа в январе дождей в принципе не бывает) и прощались, а он все говорил мне – мои родные считают меня мертвым, но ты-то знаешь, что я есть… не забудь… помни…
Мы в эту ночь говорили об очень важных вещах.
- почему Кришна предал Пандавов и Кауравов;
- почему вообще Вишну позволяет воевать;
- что такое Россия;
- как живется нелегалам в индийской тюрьме ( Костя три раза по полгода отсидел за отсутствие документов);
- про английский язык, который, по мнению Кости, только мешает общаться с местными (сам он за сорок лет жизни в Индии только несколько слов на инглише выучил);
- как работает самсара;
- куда идти дальше?
На следующий день я была просто не в себе. Как я могла вот так просто его отпустить, не взяв ни номера телефона (хотя у него, может, и нет телефона), не узнав, где его найти? Зато я встретила Топора – того украинского музыканта, моего неплохого знакомого. Я его спрашиваю: помнишь, я с чуваком таким седым сидела, ему еще официанты кланялись постоянно? А Топор мне говорит:
- Ты здорова, родная? Ты одна сидела весь вечер, я потому и подходил, думал, что скучно тебе…
Я тогда пошла в то кафе, к официантам, сказала, что вот, мол, вчера в долг сидели тут у вас… А они:
- Харе Шива! Вы нам не должны, уплочено всё…
Знаете, я видела Шиву, я с ним знакома. Не знаю почему, но с момента этой встречи моя жизнь изменилась. Да я и сама изменилась. Я всё помню, Костя, и я верю, что мы обязательно еще раз встретимся:)
P.S.
Не встретились... На днях Шива умер, сама в соцсетях увидела. Знаете, увидела сначала фотку, и обрадовалась: вот он, значит, есть. А потом прочитала, что умер.
Вечная память. Ом Шри Шива
Бомболи! Харе Шива!