С днем рождения, Михаил Афанасьевич!
В этом есть что-то мистическое, решить именно сегодня узнать что планируется в Музее Булгакова на день музеев и попасть на день рождения Мастера.
Но обо всем по порядку.
Двор наполнен бельем, развешанным на веревках и людьми. Все выглядит так словно вот-вот начнутся съемки фильма. Я останавливаюсь в пространстве и жду. Но все как раз наоборот, все кончено. Представление посвященное дню рождения М.А. Булгакова только что закончилось. Вообще-то, странно, потому что совсем недавно шел дождь. Мне пришлось пережидать его в кафе, вот и не успела, как они так быстро управились?
Сцену освобождают, снимают белье, уносят реквизит.
Неясное жужжание во дворе продолжается, много интеллигентных лиц, случайных зевак, странных персонажей, некоторые совсем странные. Например, гражданочка с бидоном, которая вздорит с прохожими и этот в клетчатой кепке, который котика разыскивает.
В музее на первом этаже смотрят фильм. Слышно плохо, ухожу.
Хочется праздника и обидно, что "торт пронесли мимо носа". И тут, как раз выясняется, что торт не пронесли, он еще не приехал, но к 22 будет обязательно.
Не то чтобы я торта в жизни не ела, но страшно хочется приобщиться к литературному празднику.
А вот и он. На небольшой металлической каталке. Выкатывают, подобно больному накрытому простыней. Повезли под нож беднягу.
В театре смотрят пьесу, экскурсовод водит уже, набранную ранее, экскурсию, гражданочка с бидоном причитает насчет подсолнечного масла. Пробегает шепот, что из-под трамвая в музее кто-то из доброжелателей утащил голову Берлиоза, намертво зацементированную в рельсы. Иду проверяю. Голова на месте.
В соседней комнате мини скульптура "Булгаков на скамейке" и рядом помпезный букет роз. Фигура похожа на стандартного классика, которые стоят в большом количестве по стране, только головы к ним прикручивают разные. Так может быть и Шаляпин, и Чехов, а вот от Булгакова смутное сходство, это как молоко в 1%-й упаковке. Помпезная скульптура, помпезные розы. Короче, МХАТ!
Я не против цветов любимому писателю, но все это стилистически не про Булгакова, а некого усредненного классика. Чтобы по богатому и галочку поставить - отметились.
Гражданочка с бидоном в соседний подъезд и я шмыг за ней.
Вот это стены. Стены Цоя во всех городах России отдыхают. Классик его явно уделал.
На лестнице стоят явно булгаковские персонажи, сфотографировать себя не дают, но озадачивают философскими вопросами.
В том смысле, что вопросы не о чем. Это вечный монолог интеллигента изголодавшегося по слушателю.
Я исследую бесчисленных котов и крики раненых душ написавших свои "SOS" на этой стене.
Верхний этаж. Помпезная дорогая дверь, как огромный шлакбаум, останавливает меня.
Я уже не верю, что там находится маленькая комната в коммуналке, где жил писатель. В потолке была дыра 2 на 2 метра и он шутил, что живет под крышей.
Я понимаю, что из "непричесанной" реальности войду не только в вычищенные, но и облагороженные до неузнаваемости покои ..
Ну, нет, не сегодня.
"Мы слушали сопрано",- узнаю через несколько минут спустившись в кафе. Я угадала. Хорошо, что не зашла.
За окном началось представление. Там слышна чечетка солдатских сапог, они отбивают ритм, загадочно меняя его. Наверно, что-то из "Белой гвардии" пытаюсь я угадать, но явно что-то неожиданное. Солдатский балет и песни. Скатываюсь вниз и понимаю, что окна выходят не во двор, а на воинскую часть и там у них своя жизнь.
Еще некоторое время томлюсь в ожидании изучая экспонаты.
Изучаю программу фестиваля открытого в полдень. Спектакли пройдут во всех театрах столицы в течении месяца. Прекрасный повод вспомнить и перечитать писателя.
Да, в музеи надо ходить, экскурсии слушать, книги перечитывать, а то ведь дыра в голове образуется, когда не делаешь этого, а в дыру всякий мусор начинает лезть.
Звучит музыка, безответственные граждане подозрительного вида начинают поджигать солярку. Двор крохотный, он полностью наполняется копотью и дымом. Смердит так, что дышать можно только ртом. Солярка всеж.
Появляется господин из варьете со шляпой сыпящей искрами.
А за ним дамочки пошли круги выделывать и все пылает, все летает. Но дамочки сами не летают, какой то недосмотр у них по этому делу вышел.
Не додумали, словом.
Но, в целом, огненное шоу вышло и динамическое, и демоническое.
Потом-бац! И торт на сцене и из него тоже искры во все стороны.
Народ в секунду ринулся на сладкое, как с голодного края. Пришлось отгонять, пока не затоптали. Очередь и полный порядок учинить не удалось. Но малое количество пластмассовых тарелок сразу определило, кто на что имеет право. Нежелательные и молоподвижные претенденты были отсечены суровой статистикой.
Хорошо, что всегда с собой ношу салфетки.
Внутри белого крема были ягоды: клубника и что-то мелкое, и красное. Ягоды высыпались из крема и огромный нож сгребал их к центру. Что упало, то пропало, так сказать. Прощай моя клубника!
Крем оказался легким и совсем не жирным. Но угрызения совести, что не стоит лопать торты в пол одиннадцатого ночи, готовы были полностью изгадить финал литературного праздника!
Нет! Дудки! Никаких угрызений! Должна же была я хоть как-то приобщиться к событию!
С днем рождения, Михаил Афанасьевич! Мы - ваши почитатели! Мы пришли!
Двор почти опустел, что-то догорало. Запах солярки никак не выветривался и потому свежий воздух улицы наполнил легкие долгожданной свежестью и легкостью.
Где бы найти полторы тысячи на ночную экскурсию в автобусе музея?