- Йоу, – воскликнул он, но я уже стряхивал его руку и поправлял свой двубортный пиджак. Он оцепенел, поймав мой взгляд. Ему было девятнадцать. Он был из тех ребят, которые все светлое время суток играли в переходе на гитаре, зарабатывая на вечернюю попойку в ближайшей съемной квартире. Естественно, для очередного шанса в погоне за сексом или ловлей отходняков.
Звали его Пакки, темные, приличной длины волосы, среднее телосложение и классное чувство юмора. Пожалуй, самой бросающейся в глаза деталью и было то самое чувство юмора. Именно за него Пакки снискал свою популярность в моем кругу общения, как, кажется, и во всех остальных. Развернувшись, я побрел в другую сторону, а он так и остался стоять, держа банку Red Bull'a в руке и провожая мою угасающую фигуру глазами. Вообще, он хороший парень, и я это знал. Но в тот момент мною руководила ненависть, настигнувшая меня из-за резкого дежавю. Я всю дорогу до дома думал об этом странном чувстве. Мне казалось, что аналогичная ситуация уже происходила, причем в той же последовательности: распитие алкоголя, серия аморальных шуток и поход до съемной квартиры, который заканчивался соитием с одним из представителей компании. И представитель всегда был противоположного пола. По крайней мере, я себя в этом убеждал.