Кто в теремочке живет?
В последнее время меня преследует Шекспир. Он всюду. Возможно, сейчас стало модно переписывать всем известную классику, вставлять ее в рамки современных реалий. Так было с "Ведьминым отродьем" Этвуд. Теперь так происходит с Макьюэном.
Снова повторюсь, что он - неоднозначный для меня автор. Нет, это не чистая ненависть, как в случае с Бегбедером, это что-то на грани.
И, если "Отродье..." я восприняла с восторгом, то "В скорлупе" оставило меня в крайне растрепанных чувствах.
С одной стороны - это гениально! Написать повесть от имени неродившегося еще ребенка, который все понимает, все чувствует и становится невольным соучастником убийства собственного отца. Он ничего не может сделать, никак не может изменить ситуацию, более того, он еще не совсем понимает, что такое добро и зло. Он разрывается между безграничной любовью к своей матери, которая рождается в каждом ребенке по умолчанию, и пониманием того, что она делает что-то неправильное, непоправимое.
С другой стороны - меня бросило в черную меланхолию. Не знаю, что явилось причиной - захламленный дом из повести, атмосфера безнадежности и неотвратимости наказания, душное лондонское лето, запиваемое вином... но это стало для меня старой открыткой цвета сепии, которую находишь в пыльном альбоме, на которой изображены люди, давно умершие и потерявшие свои имена.
Я буду продолжать искать у Макьюэна что-то похожее на "Искупление", а пока я отложу "В скорлупе" на дальнюю полку. Возможно, я ее перечитаю. Но не в ближайшее время, это точно. JulyFox