Она смотрела в глаза убийце своей дочери. Смотрела, и в который раз пыталась найти в них ответ, как такое вообще могло случиться.
Всего лишь год назад её дочь была жива. Мечтала съездить в Грецию с мужем, выбирала мебель в свою маленькую квартирку, была влюблена и счастлива.
Раза два в неделю они встречались. Дочь последнее время прямо порхала! Вбегала в кафе или в дом к матери. Жадно пила горячее молоко.
"Жаль, я ни разу не спросила, почему она так любила горячее молоко, - думала пятидесятилетняя женщина, глядя на убийцу своей дочери. - Ведь даже в детстве я ей никогда его не разогревала".
Тогда - год назад - муж её девочки пришёл к ней через две недели после трагедии.
- Я должен попытаться всё забыть... Должен начать снова...
Он всё говорил. Запинаясь, стыдясь самого себя. И как-то так оказалось, что он исчез. Не приходил больше и даже перестал звонить. Бросил свою недавнюю родственницу наедине с воспоминаниями, сожалениями и горем.
И даже не захотел посмотреть хоть один раз в глаза убийцы. Так, как смотрит в них сейчас она.
Она, кстати, тоже слишком молода для всего этого! Несправедливо. Дочь она растила одна. Внимания мужчин хватало, но пускать чужого человека в семью желания не было.
Так вот и вышло, что сегодня она в одиночку вынуждена стоять перед убийцей. И вновь перебирать моменты, как фотографии, - цветными пятнами мыслей в голове. Чтобы просто жить дальше. Уйти от страхов. И снова вспомнить, что такое любовь.
Она закрыла глаза, медленно выдохнула и улыбнулась.
- Ну что, будем кушать? А что у нас сегодня? Давай-ка попробуем!
И она вложила яркую пластиковую ложечку в крохотную ручонку годовалого убийцы своей дочери.