Моей младшей сестре было всего семь лет, когда её убили. Мы обнаружили её мертвой в канаве. Была поздняя ночь. Дождь лил как из ведра, омывая кровь, сочащуюся из её бледно-белой кожи. Ей перерезали горло. Её глаза всё ещё были открыты, пустые они уставились в небо, пока дождь бьет по её телу. Полиция так и не нашла убийцу. Её похоронили на кладбище, недалеко от нашего дома. На похоронах отец крепко прижал меня к груди. Слезы текли по моим щекам. Мама не смогла прийти. Она была слишком больна. Тогда мы все жили вместе. Нас было много — мама и папа, тетя и дядя, трое двоюродных братьев, сестра и я. Но вскоре после похорон моя сестра вернулась. Я увидел её за окном ночью. Она стояла и царапала стекло. Её глаза были черными, а зрачки опустели. Щеки впалые, а волосы спутаны с грязью. Её тонкие губы, оголяя зубы, были растянуты в болезненной ухмылке. Каждую ночь она приходила вновь и вновь. Сестра просто стояла там, под дождем, царапала окно, молча умоляла, чтобы её впустили домой. В конц