Однажды я учился в одном провинциальном учебном заведении, где был отличный бонус: бесплатное вождение грузовика с инструктором. При этом требовалось оплачивать бензин и стоически терпеть наглые выходки означенных персонажей.
В общем, по достижении 18 лет, я сразу же записался, и дело пошло: приписали меня к машине ЗИЛ-130, выделили инструктора на постоянной основе, составили график моего обучения вождению, да напутствовали добрым матерным словом, чтоб учился хорошо.
Инструктора звали Григорий - мужик лет 50ти, краснолиций и хриплый, но, в целом, неплохой и веселый.
Сперва обучение было скучным, поскольку проходило на полигоне: кручение восьмерок, заезд задом в стакан, трогание на подъеме с ручника. Не могу сказать, что всё у меня получалось хорошо, но с каждым разом делалось легче, и вскоре я уже начал совершать небольшие поездки между соседними деревнями.
И вот наступил день икс. День игрек и день зед наступил! Прихожу я на стоянку, а там Григорий с хитрой рожей: поехали, грит, ко мне домой, я заскочу на 10 минут, а потом обратно махнем, как раз пора тебе уже на нормальном маршруте себя попробовать!
К слову, к нему домой - это в городок километров за 30, со сфетофорами, перекрестками и прочей стремотой. Я поежился, но делать нечего - пора уж было становиться мужчиной!
Туда мы доехали крадучась, со всеми элементами дилетантского вождения: наш ЗИЛ прижимался к обочине, держал большую дистанцию, ехал медленно и неуверенно, но цель была достигнута. Я встал в тени аллеи, Григорий вышел и удалился домой по срочным делам, наказав, чтобы я никуда не уезжал без него (а я то уж собирался, конечно).
Через час двери подъезда отворились и выплыл он - вдребадан пьяный дядя Гриша. Дошедши до ЗИЛа и вскарабкавшись внутрь, он сказал - Поехали! - он махнул рукой... и завалился на дверь в алко-сонной маяте.
Стоял теплый майский денек, обдувающий наш ЗИЛ ароматом цветущей природы, и в этот травяно-цветочный букет вплетались изысканные нотки крышесносного перегара, сообщающего мне о том, что дорога предстоит трудная, боевая!
В начале всё было неплохо, пусть и медленно. Я карабкался по кривой дороге, обгоняемый более опытными водителями, где-то кого-то пропускал на перекрестках, иногда пропускали меня. Но потом случился перекресток, который я начисто перекрыл, потому что машина тупо заглохла и не заводилась! Все начали звенеть, орать, объезжать кто во что горазд, а я принялся расталкивать алкаша Гришу, чтобы срочно спасал ситуацию.
Он проморгался, прозевался, понял, в какой сложной мы ситуации, скомандовал открыть капот, распахнул свою дверь, и... кубарем нахер шмякнулся оземь, акробат хренов! Вокруг гудят, перекресток встал, Гриша лежит как помер, я бегу открывать капот, потом опять бегу реанимировать своего отдыхающего... В итоге, отдыхающий взял себя в руки и полез под капот всех спасать. Он был эффектен и прекрасен, как спасатель Малибу.
Осмотревшись, Григорий дрожащей рукой нащупал какой-то грязный шланг, а потом запихнул себе в рот...
Дядя Гриша - ору ему, хватаясь за голову - хватит бухать что попало, это вообще не съедобно, че ты к шлангу присосался, что там вообще?
Но Григорий был неумолим и настроен на победу. Втянув в себя воздух из шланга, он резко убрал от отверстия рот, и из шланга полился бензин! Шланг тотчас был вставлен в бензонасос, а инструктор вяло промямлил: "бензин не поступал, вот и заглохли, я тебя потом научу, поехали". И махнул рукой, куда без этого.
Дальше доехали без приключений, и я даже слегка перестал париться. Но ту свою первую полностью самостоятельную поездку я помню во всех деталях.
P.S. В одной из следующих поездок на карьер дядя Гриша перехватил управление на себя, мол неопытен еще для таких участков, да и протаранил к чертям железнодорожный шлагбаум на полном ходу. Он был поддат.
Всем трезвых водителей на пути, друзья.
