Автор: Марк Перовский
Я всегда любил море. Не знаю почему, но меня к нему тянуло, будто оно — часть меня, а я — его. Как будто в детстве нас разлучили, и всё то время, пока я жил, нас притягивало нечто, что можно назвать «божеством».
Но дело не в этом.
Далеко не в этом.
Помню, как мы с родителями ходили на пляж возле нашей облезлой фермы. Ничего такого: желтоватый песок с разбросанными бутылками из-под пива, серые глыбы камней, наполовину истлевшие ракушки и мёртвая рыба.
И море. Огромное пространство, настоящая свобода. Я его чувствовал, чувствовал его утробный рокот, зовущий меня туда — в глубину. Или хотя бы на поверхность.
Родители не понимали, как я мог пропадать в холодной воде и смотреть вдаль, на закат. Они не знали, что я видел. Не знали, почему мне так хотелось опуститься на дно и замолчать. Мне хотелось, чтобы давление раздавило мои лёгкие, морская соль разъела глаза, а органы растащили жадные рыбы и глубинные монстры.
Всё начиналось не так плохо... Я просто увидел человека, такого же, как и я — любящего смотреть на море. Мы стояли на берегу, смотрели вдаль, и мне казалось — ещё немного, и это случится. Мы возьмёмся за руки и уйдём в закат. В море, где нас никто не достанет.
Я знал этого человека. Мой учитель математики — мистер Генри Фрейд.
— А правда, что вы родственник того самого? — однажды спросил я.
Генри рассмеялся.
— Ах, если бы, — ответил он. — Будь оно так, то меня бы здесь не было.
— Наверное, меня тоже…
— Почему?
— А зачем мне быть здесь, если не с кем смотреть на море?
Генри широко улыбался и по-дружески меня обнимал. Вместе мы долго ходили по берегу, болтали о всякой всячине. Иногда доходили до гастронома, где он покупал бутерброды с ветчиной и бутылку молока. Мы садились на берегу и продолжали смотреть.
Как-то раз, в начале осени, когда задули ветра, Генри отвёл меня дальше, чем обычно. Уже издали я заметил, что мы шли точно к отвесному утёсу.
— Зачем мы туда идём? — поинтересовался я.
— Посмотрим свысока, — ответил он. — Разве ты не хочешь?
— Ещё как хочу...
— Тогда пойдём, — он схватил меня за руку и повёл на вершину утёса.
Мы сидели на самом краю и смотрели вдаль, на закат, на бескрайнее небо, на серые барашки пены. Мне было хорошо, даже слишком. Наконец-то я встретил того, кто разделял мои увлечения. Был моей родственной душой.
Потом Генри пропал на неделю.
Неделя без него шла медленно, натужно. Словно сам Бог оттягивал момент, когда мы сможем полюбоваться морем. И это произошло.
Он объявился: обросший реденькой бородкой, в ветхой, но выглаженной рубашке, с усталостью в глазах и глубокими вздохами. Казалось, он хотел чем-то поделиться…
Мы пошли на утёс. Сидели на самом краю и смотрели вдаль.
В какой-то момент Генри неуверенно встал на ноги.
— Уже уходим? — спросил я и поднялся вслед за ним.
— Нет, не уходим, — помотал головой Генри.
Его голос звучал жутко, отчего по спине пробежали мурашки.
— Просто... просто хотел кое-что передать. Чтобы ты помнил обо мне. Всегда.
— Вы куда-то уезжаете?
— Да, уезжаю.
Он достал из пиджака пожелтевший конверт, на котором было написано моё имя.
— Письмо? — удивился я. — Вы навсегда?
— Да, и не вернусь.
— Возьмите меня! С собой! — обняв его, взмолил я.
— Не могу, друг. Да и твои родители вряд ли одобрят.
— А мы не скажем…
— Рано или поздно тебя найдут. И вернут домой.
— Не важно.
— Закрой глаза...
Я отстранился.
— Зачем?
— Хочу показать тебе одну штуку.
Я отвернулся, закрыл глаза. Я слушал, как он рылся в карманах, что-то ворошил. Было похоже, что он делал какую-то скульптуру.
Когда я открыл глаза, то пришёл в ужас.
Генри стоял на краю утёса в одной фланелевой рубашке.
— Прости меня, — прошептал он.
И только потом я заметил, что к его шее привязан огромный булыжник. Генри кинул его вниз, и через мгновение скрылся в морской пучине.
Всё, что мне осталось, — пиджак и письмо.
Трясущимися руками я развернул конверт…
«Если ты читаешь это письмо, значит я уже в лучшем месте. Рано или поздно ты тоже окажешься там, но это будет через много-много лет. Прости, что ушёл так внезапно. Ты не виноват, нисколько. Всё в моей голове. Я сам себе враг.
Спасибо, что помогал сохранять веру. Надеюсь, мы увидимся. Например, в раю.
Твой друг Генри»
С тех пор, я люблю море ещё сильнее. И знаю, что там, где-то на глубине, ждёт Генри.
Пройдут десятки лет, но мы обязательно увидимся. Обязательно.
Хотите читать рассказы Марка? Вступайте в паблик : Дети кукурузы
