Автор: Гриша Храленок
Вся эта табачная метафористика — ларьки, пачки, спички, зажигалки... Атрибутика неизвестного, совершенно абстрактного пространства, в котором подъезд как точка «А», и твоё сердце как точка «Б», – это одно и то же, неспособное соединиться, пока не придёт время.
Какого чёрта я давлю сигаретный прыщ о пепельницу (не выдавливаю, а давлю)? И вовсе не в подъезде, а в квартире малознакомой блондинки, у которой, кажется, нет сердца. Я хочу уйти сейчас. Хочу уйти прочь.
Хочу идти от А к Б, но не знаю адреса. Как из невиновного выбивают чистосердечное, так из мёртвого тянут чувства. Пусть тянут, спиртуют, отправляют в анатомический театр. Ведь всякий человек падок на то, что красиво. Потому не удивительно, что ты любишь смотреть на ночь и лёгкие курильщика.
Дул чёртов ветер. Я вышел из квартиры, из дома, вышел из совершенно нелепого положения, где могильщик продолжает кидать землю. Слышать стук, доносящийся из гроба. Мама говорила: «Когда стучат — лучше посмотреть в глазок. Если там незнакомые лица — не открывать». Могильщик руководствовался тем же принципом.
***
Поверь, я знаю много людей, которые курят намного больше. Они считают даже не блоками. Эти люди прекрасны... Потому что их материальная оболочка сначала пожелтела, потом почернела, а потом, просмоленная, вошла в вечность. Невообразимо уродливая, прекрасная, как лёгкие курильщика. В этом и есть красота бытия. Когда цветок вот-вот распустится, ты ждёшь, потому что всё впереди. Ты не знаешь, как это будет. Не знаешь что. И вот он вянет, а ты тихо осознаешь, что всё прошло. И это прекрасно.
Ты не тот, обманутый мигом красоты. Ты увядающая оболочка, наблюдающая красоту падения того, что не смогло и взлететь. Тысячи свинцовых дирижаблей падают в осенние лужи, презирая мысль, что лето только началось. Их лужи осенние. В этих лужах отражается твоя индивидуальность, которую ты достаёшь из кармана и вырываешь серебристую фольгу. Индивидуальность с надписью «Курение убивает».
Ларьки лишились прелести — в них перестали продавать сигареты. Поэтому он медленно погружался в болото депрессии. Все решили бросить. Все решили, что курение убивает, и уехали от него прочь. Как человек осторожный, он надел бронежилет и не стал выходить за пределы. Он сидел на бетонной плите, думал о том, что раньше мог выйти, закурить с кем-то по сигаретке. А теперь он остался один. Каждый зевака читал вариации священного писания и растолковывал его как оду прогресса. Больше здоровья! Меньше здравого смысла! Трубы завода закрывали город дымом, оставляя жителей без воздуха.
Теперь идея держится на энтузиастах. Он уже не спрашивает, можно ли ему сделать что-то. Он делает. Он курит в полях, усыпанных беременными женщинами и пассажирами с детьми. Он курит в раковом корпусе от неспособности сопротивляться желаниям.
Знаешь, нам просто нужен чёткий план. И правила, понятные чисто интуитивно. Тогда все поверят, что надпись на пачке — аксиома.
Курение убивает.
Хотите читать рассказы Гриши? Вступайте в паблик : Дети кукурузы
