Иногда случается так, что приходит в голову какая-то мысль, которую непременно хочется записать. И по традиции приходит она не вовремя: именно в тот момент, когда записать ее некуда или некогда. Пришла, привлекла внимание и ушла.
Дорвавшись до компьютера, ты садишься, открываешь текстовый редактор и созерцаешь чистый лист. Пытаясь сформулировать то, что еще недавно так ясно стояло перед мысленным взором. И ничего не выходит.
И ты сидишь, и смотришь на белоснежную пустоту листа. Размеренно мерцает вертикальная черточка. Она словно путник перед началом пути. Прям как в жизни.
И ты, будто эта самая черточка, стоишь и мерцаешь перед белоснежной пустотой неизведанного. То есть ты, то нет тебя. Но стоит пойти и за тобой последуют буквы, буквы сложатся в слова, слова в предложения. Начнет писаться твоя жизнь. Ее уже не перепишешь, тебе останется только развивать сюжет, опираясь на уже написанное. И, в отличие от редактора, ты не сможешь ничего перечеркнуть или удалить. Ты, конечно, можешь не показывать некоторые части текста читателю, но от себя не убежишь, как бы не старался.
Но вот вопрос. Характеризует ли хоть как-нибудь написанное ту самую черточку, за которой оно следует? Я думаю нет. Ведь есть кто-то, кто набирает этот текст. Кто-то, кто открыл чистый лист и именно тогда появилась черточка-путник.
Так кто же ты? Тот, кому пришла мысль и желание записать ее? Или та самая черточка за которой следуют буквы?
Антон Лихобабин