Сижу один и пью один. Картины на полу стоят, та в рамке золотой, так быстро выцвела, ещё вчера жива была. А...нет...это было назад сто лет. Один я сегодня и вчера, завтра и всегда. Я лишний пазл. Курю пачку и кидаю в пол бычок, некому показывать свой дом. А что показывать? Лишь стены и себя, но если выбирать, то любоваться станут первым. Я один, всегда таким я был, и им останусь.
Нет смыла ждать, пора мне умирать. День, ночь, тень, свет, а я лежу на холодном полу, протягивая руки, такой худой и одинокий, но если выбирать, то выберут опять лишь стены, и молча выйдут вон, меня здесь будто нет. Я жив ли? Мёртвая я тень, ползу, хромая, к чайнику глотнуть воды холодной. Нет смысла говорить ещё, жизнь приятный мрак, стоящий в поле у реки, а я как гвоздь, торчащий из паркета. Не споткнуться-не заметят, но даже тогда, буквально через пол часа, забудут эти господа всего меня.
Один я-нет меня.