Вы знаете, у меня довольно неоднозначные чувства к российскому триколору. Флаг торгашей и барыг Российской Империи, опороченный власовцами. Согласитесь, весьма спорный кандидат на главный стяг Империи.
С другой, полотнище, которое поднимают над головой воины, под которым идут в бой, по сути, под которым гибнут, это гораздо важнее и ценнее фальшивых речей и псевдо-патриотических заламываний рук, в соответствии со строгой отчётностью графика государственных праздников, с фанерных трибун. Из уст номенклатурно-конъюнктурных патриотов.
И российский триколор за 30 лет поднимался над руинами Грозного, над горящими остовами грузинских колонн, над администрацией Донецка, Луганска, над всем крымским полуостровом. И хоть сейчас государственная пропаганда направлена на химическое, системное, гашение памяти тех событий, на неловкое молчание в стиле: «Да, было дело, но чего былое ворошить, давайте лучше торговать …», всё равно, за триколором тянется боевая слава и память, образуя бурный поток, который спаивает народности и территориальные образования в народ, в Империю.
Что мы видим на приложенных кадрах? Растанский котёл. Его не смогли взять сирийские войска за 7 лет гражданской войны. Из котла боевики совершали набеги, брали рабов, наложниц, уводили вглубь. Рабы копали бесчисленные подземные ходы, работали, умирали. По подземным ходам боевики подвозили сотни килограммов взрывчатки и понимали на воздух позиции армии, убивали, атаковали, расширяли своё жизненное пространство. Наложницы…, ну вы понимаете. Армия пробовала оборону боевиков на зуб, утиралась кровавыми слезами. Из года в год, метр вперёд, метр назад, за каждый шаг вперёд платили человеческими жизнями. Безнадёга, инферно, средневековье, дикость.
Потом притопал пузатый человек, в камуфляже, в красном берете. Мы не рассматриваем тонкости сирийской гражданской войны. Просто притопал пузатый человек в камуфляже, с развевающимся российским флагом в руках. Перешагнул неприступные укрепления боевиков и пошёл дальше. Можно было его убить? Конечно. Но это было бы большой ошибкой. Непростительной. И каждый орк с автоматом внутри котла это чувствовал кожей, подкоркой. Другой человек, попытавшийся сделать тоже самое, счёл бы за благо быструю безболезненную смерть, ну или хотя бы быструю. А у этого пузатого в камуфляже была гарантия безопасности, матерчатая, трехцветная, развевающаяся над ним. И дело не в том, что над головой висели самолёты, а за спиной торчали в небо орудия. Нет. Они бы его не спасли. Самое главное система. Система. Она медленно, неповоротливо, неся чушь целыми генерал-майорами, но тем не менее развернётся во фронт и с методичностью парового катка утрамбует местную фауну до требуемой кондиции. Потому что наши внутренние разборки – это наше семейное дело. Хотите в них участвовать, – становитесь на нашу сторону, иначе накрывайтесь белой простынёй и ползите в сторону кладбища. Для вас это будет лучший исход.
Конечно, хочется прорывов в космосе, хочется кричать «утрись Илон Маск», хочется ровного асфальта, валяющегося на дороге. Хочется поменьше дураков. Но, чёрт возьми, если не будет пузатого человека с триколором в руках, будет во сто раз хуже. И будем с ностальгией вспоминать: «А ведь по этому шоссе я мог когда-то проехать на машине и мне бы за это не отрезали голову. Правда, асфальт был говно. И местный глава администрации ворюга». А про флаг торгашей барыг забудет уже следующее поколение, которое через пару лет пойдёт на выборы. Для них это будет флаг, с которым вот такие вот пузаны перешагивали неприступные укрепления.
Подпишитесь для получения свежих новостей!
С уважением,
Роман Сапоньков