Чем старше я становлюсь, тем грустнее мне осознавать, что в истории мировой литературы писательниц и поэтесс меньше, чем писателей и поэтов. Тем ценнее и радостнее находить новых, ранее не известных и непрочитанных. Или, наконец, плотнее изучить творчество и биографии уже давно знакомых. Про Эмили Дикинсон, классика американской поэзии, я узнала очень давно, еще раньше, чем про Сильвию Плат. Году в 2009 или 2010 даже купила в Барселоне сборник ее стихов на английском (вместе с Уильямом Блейком, Китсом и Жаком Превером, чудесный книжный улов случился в тот день). Но, прочитав тогда буквально несколько стихотворений, отложила и с тех пор редко ее открывала. Про саму Дикинсон знала какие-то общие факты: жила на востоке США в середине XIX века, была практически затворницей, никуда не ездила, не вышла замуж, писала очень много, но в стол, отдала в печать меньше десяти стихотворений, прославилась только после смерти. И меня всегда дико интересовал вопрос: как можно так замечательно, тонко п