Я не видал родных дедов,
И видеть мог едва ли:
Все до рождения моего
Они поумирали.
Но я не обделен судьбой,
Я все равно счастливый.
Был рядом дед, пусть не родной,
Но горячо любимый.
Он был нерусский – из армян,
С деревни, из народа –
Агван Тиграныч Григорян,
Двадцать шестого года.
Он был герой и ветеран –
Такой, что прямо с книжки –
Для всех. А я ему кидал
За шиворот ледышки.
Я про войну все с детства знал –
Ведь дед, без всякой лажи,
Мне каждый день преподавал
С тарелкой манной каши.
Все было так: он мирно пас
Овец у Арарата.
И вдруг взяла пошла на нас
Немецкая армада,
Чтобы ни русских, ни армян
Здесь не было в природе,
Но тут подъехал дед Агван,
И он был резко против.
Подъехал, правда, не один...
Стекались, словно реки,
Туда и тысячи грузин,
Казахи и узбеки...
Разноязыкою толпой
Они в окопы сели.
И в тех окопах всей гурьбой
Мгновенно обрусели.
Вместо овец на этот раз
Другие были звери.
И дед в прицел свой «Тигра» пас,
крутил хвоста «Пантере»...
По-русски с ним общенье шло
Сперва не идеально,
Но фразу «Башню сорвало»
Он понимал – буквально.
Я с дедом мог тарелки три
Съедать той самой каши,
Внимая, как они пошли
На Запад пешим маршем.
И, как всегда, в который раз
В итоге накидали...
А дальше шел такой рассказ,
Как в слезном сериале:
«Берлин. Апрель. Земля дрожит.
Снаряды, пули – градом...»
И дед по улице бежит
С трофейным автоматом.
Кругом – разбитые дома,
Как гор кавказских гребни.
С собой у деда пять гранат,
Вдруг глядь: на куче щебня
Лежит, скулит от страшных ран,
Один, как щепка в шторме,
Такой же, как и он, пацан,
Но лишь в немецкой форме.
И тычет деду на окно,
Руками объясняет,
Что он у дома своего
Лежит и помирает.
Что там родители его,
Что он берлинский, местный,
Его войною домело
До своего подъезда.
И дед поверх своих поклаж
Хоть был не сильный самый,
Взвалил его, и на этаж –
Туда, где папа с мамой,
Где взрывом балку повело,
Где теплится лампада:
«Встречайте, фрау, своего
Немецкого солдата…»
Дед, говоря про этот миг,
Вдруг сразу изменялся:
Про страшный материнский крик,
Про то, как там остался.
Как в кухне, где горел шандал,
Воды ему нагрели,
Как с грязью ненависть смывал
За годы и недели,
Как спал на белых простынях
Среди войны и ада
И видел сны о мирных днях
В долине Арарата.
Как утром снова он пошел
К победной близкой дате,
Услышав сзади «Danke schön»,
Ответив им «Прощайте»...
Тут я перебивал всегда,
Дослушивал едва ли:
«Дедуня, что за ерунда?
Давай, как вы стреляли!
Давай, как ты горел в огне,
Чуть не погиб на мине...» –
Неинтересно было мне
Про простыни в Берлине.
Но дед чего-то замолкал,
Шел за добавкой каши
И кашу снова в рот толкал,
Чтоб стал быстрей я старше...
Его уж нет, а я большой.
И вдруг я докумекал:
В тот день был самый главный бой
За звание Человека.
Игорь Растеряев