Почему-то при чтении больше всего вспоминался образ шефнеровской Лилит: Никогда не придёт Лилит, А забыть себя не велит.
Но если там скорее мужская тоска по той, что не женой была, не женой, - стороной прошла, стороной, то эта книга - взгляд со стороны дочери, ребенка, которого у "чистокровной" Лилит не было и быть не могло. Но ведь любая женщина - это сплав двух начал - Евы и Лилит. В ком-то кого-то больше, кого-то меньше. И теряют на мгновение головы те, кто вообще-то идет и собирается продолжать идти по жизни независимо, ценя прежде всего свою свободу, думая в первую очередь о себе. Таким не нужно иметь детей. Именно так: "не нужно". Не нужно для них самих и не нужно для блага этих самых детей. Ибо это приземленное начало Евы вкладывать, растить, любить. Отдавать. И нечего мне больше сказать об этой книге по той простой причине, что она оставила меня равнодушной. Не могла история об этой несчастной девочке оставить равнодушной, но оставила. Просто как факты, как какие-то тезисы прошли все приемные семьи, все ситуации в которые она попадала, всё её общение с матерью. Мозг автоматически отмечал, что вот это плохо, вот так быть не должно, вот тут Астрид несчастна. И это при том, что я себя считаю сентиментальной. Странно и, для меня, не слишком хорошо характеризует книгу: значит, автор либо не дожала (что вряд ли, с такой концентрацией бед), либо наоборот переборщила с напастями, которые сыпятся на Астрид. Нет, я не говорю, что это невозможно, что так не бывает. Просто у меня с книгой сложилось именно так. Причем ощущается это сразу, нет момента, когда кажется, что вот оно - переполнение, сразу ощущается эта несчастность и безысходность. Жалко эту девочку. Она выросла такой, какой смогла вырасти - искореженная, изломанная, жесткая. Упрямая и несчастная. Жалко, но, к сожалению, только умом.