Хотите верьте, хотите нет. Но испуг лечит не только икоту, а даже самую непобедимую болезнь – алкоголизм. Жил в деревне самый настоящий алконавт дед Митрич. Руки золотые, а озолотиться не получается. Что днем заработает, вечером спустит. А утром жуткое похмелье гонит работу искать – кому забор поправить, кому телегу починить или даже печь сложить. На все руки мастер!
Все из дома пропил, но инструмент берег. Жалели его местные – бобылем живет, пригляду за ним нет, но даже одинокие бабенки такое добро не торопились прибрать к хозяйству. А он и не горевал, жил одним днем. Только была у Митрича фобия одна, что жизнь его беззаботную портила. Ну как фобия? Он и слова такого не знал, однако боялся огородных чучел. Ну, вот у каждого же есть тараканы в голове? А в голове, что вечно под дурманом, тараканы жиреют и размеров достигают приличных. Обходил он этих чучел за версту. Да однажды летней ночью одно не увидел, когда прилег в междурядье на чужом огороде, не добравшись до дома.
Может кто подшутил, а может и пожалел, но проснулся наш «мастер золотые руки» прикрытый пиджаком, снятым с чучела. И, особо не разбираясь, засунул свои руки в рукава пиджака, обсыпанного соломой, помеченного испуганными воронами. В нем и поплелся к бабке Шуре.
Что- что, но обещания заглянуть и наладить машинку он помнил. Ноги идти не хотели, ведьмой она слыла. Чуть ли не в седьмом поколении ведьмой, и сильно ворчала на Митрича, что губит он себя. Чучелом огородным его звала. Но жажда и страх рассердить местную колдунью гнали его вперед – чинить швейную машинку, что была основным достоянием в доме бабы Шуры.
Неприветливо встретила местная ведьма помятого со сна и похмелья, побитого жизнью и зеленым змием Митрича. – О, допился, в чучело превратился, а я предупреждала! И когда Митрич только хотел возразить, его взгляд уперся в зеркало. Там стояло чучело! Сомнений нет, ведьма проклятущая порчу навела.
Ноги подкосились, похмелье испарилось, страх заполнил душу и стучал уже в висках. Он стал чучелом! Взмолился – что хочешь проси, только расколдуй. Задумалась бабка, согласилась ритуал провести. Баньку заставила натопить, веник заговоренный дала, и париться направила. Отваром поила, волосы состригла и к зеркалу подвела:
– Все, нет чучела, но стоит тебе хоть пригубить, вернется, а сил моих уже не хватит повторить заговор. Тебе решать – человеком быть или чучелом!
С тех пор он и не пьет. Наговор ли ведьмин или мудрость женская чудо сотворили, но не прошло и недели, как деревенские вспомнили, что Митрич-то и не особо дед, что зовут его Василий Дмитриевич. А непьющий, да работящий в деревне долго один не останется. Прибрали быстро.
Если понравилась правдивая история, возможно стоит поставить лайк мудрости женской?
Только истории из жизни, без капли вымысла - на канале ПОД ГРИФОМ "НЕСЕКРЕТНО"