Я вырос в посёлке городского типа. Настолько ТИПА, что у нас были
одноэтажные панельные дома. Это были восьмидесятые, двери никто не закрывал.
Я подружился с мальчиком (если читаешь, то привет) , который ходил ко мне в гости.
Родители работали, а мы играли во всякую дурость, типа палок-пистолетов итд)
Друг часто ел противную кашу, которую готовила мама и которую я даже переварить не мог физически. Приходя мама гладила меня по белобрысой голове и хвалила:
- Какой молодец, скушал всю кашку, вырастешь сильным!
- Мам, это Петя скушал!
Соответственно никакого Петю никто никогда не видел и мама решила, что я
выдумал его и перекладывал на него некоторые свои действия.
А однажды Петя принес патрон. Нет, не так, ПАТРОН! Противотанковый огромный!
Говорит, давай бахнем. Привязали проволочку и бахнули об стол, отколов полировку.
Патрон бахнул в пузатый телевизор, осколок экрана разбил хрустальную люстру.
С тех пор я Петю не видел, и все окончательно решили, что у меня шиза.
Ещё раз привет, гад)