Астраханская вобла или запах денег

Бы­ло шесть ут­ра. Я воз­вра­щал­ся из До­моде­дово. Га­иш­ник ос­та­новил ме­ня на Тал­лин­ской ули­це. Я толь­ко съ­ехал с коль­це­вой до­роги. Я по­думал, что де­ло мое не очень хо­рошо. Мое во­дитель­ское удос­то­вере­ние, по­лучен­ное мно­го лет на­зад в даль­нем Под­московье и за­па­ян­ное в по­ли­эти­лен, со вре­менем рас­сло­илось и те­перь сос­то­яло из двух рав­ных по раз­ме­ру час­тей. Кро­ме то­го, у ме­ня не бы­ло тех­та­лона.

— Я не по­нял, — ска­зал га­иш­ник, по­вер­тев в ру­ках две бу­маж­ки, ко­торые я ему дал.

Он пред­по­чел бы, ко­неч­но, что­бы это бы­ли две бу­маж­ки дру­гого дос­то­инс­тва. Ина­че он не от­нес бы их с де­монс­тра­тив­ной брез­гли­востью в ма­шину к сво­ему на­пар­ни­ку, не ска­зал бы ему, с еще боль­шей брез­гли­востью, что у ме­ня к то­му же нет тех­та­лона, и не до­бавил бы во­об­ще с от­вра­щени­ем:

— И очень силь­но пь­ян.

На­пар­ник вы­писал мне штраф за от­сутс­твие тех­та­лона, ис­крен­не сме­ял­ся, раз­гля­дывая две по­ловин­ки од­но­го удос­то­вере­ния, а по­том с со­чувс­тви­ем спро­сил:

— А за­чем же так пить-то бы­ло?

— Да нет, че-то вам с ут­ра по­каза­лось, — лег­ко­мыс­ленно улыб­нулся я. — Я во­об­ще не пью.

— А, — по­серь­ез­нел он. — Тог­да дру­гое де­ло.

И он тут же по ра­ции поп­ро­сил, что­бы с со­сед­не­го пос­та под­везли при­бор для оп­ре­деле­ния ал­ко­голя.

— Те­бе на­до, ты и подъ­ез­жай, — ре­зон­но прох­ри­пела ра­ция.

Бо­ком это выш­ло, ко­неч­но, мне. Га­иш­ник сви­репо пос­мотрел на ме­ня, крик­нул на­пар­ни­ку, что­бы тот со­бирал­ся, и ска­зал, что­бы я са­дил­ся в свою ма­шину:

— По­едем на Но­вую Ри­гу, у нас там пост.

— Я за ру­лем? — на вся­кий слу­чай уточ­нил я.

— Нет, я! — мрач­но от­ве­тил он, и мы по­еха­ли: он на сво­ей ма­шине, я — на сво­ей.

Сле­ду­ющая па­ра га­иш­ни­ков, уже на Но­вориж­ском шос­се, еще бли­же к сер­дцу при­няла мои проб­ле­мы.

— Не на­до бы­ло столь­ко пить, — учас­тли­во ска­зал один из них. — А луч­ше во­об­ще не пить.

— Да о чем мы го­ворим во­об­ще? — воз­му­тил­ся я. — Да­вай­те я по­дышу, и все бу­дет по­нят­но.

— Ко­неч­но-ко­неч­но, — то­роп­ли­во сог­ла­сил­ся он. Я ду­нул.

— 0,7 про­мил­ле, — вздох­нул он. — Мой при­бор ни­ког­да не оши­ба­ет­ся. А я тем бо­лее. Боль­шие проб­ле­мы у вас, мо­лодой че­ловек.

Но я-то все еще ду­мал, что ни­каких проб­лем у ме­ня нет, по­тому что я же ни­чего не пил.

— Ну что, к нар­ко­логу по­едем? — спро­сил он.

— По­едем! — встре­пенул­ся я.

В нап­равле­нии в ка­чес­тве при­чины ос­ви­детель­ство­вания у нар­ко­лога он за­писал: «Рез­кий за­пах изо рта». Пос­ле это­го он с на­пар­ни­ком сел в свою ма­шину, я опять в свою, и мы нап­ра­вились в Стро­итель­ный ту­пик. Это и в са­мом де­ле был пол­ный ту­пик. Я да­же не по­доз­ре­вал, что в рай­оне Ту­шино, у са­мого Во­локо­лам­ско­го шос­се, мо­гут быть та­кие глу­хие, не­оби­та­емые, та­еж­ные мес­та. С ка­ким-то да­же об­легче­ни­ем я уви­дел стаю бро­дячих со­бак. Ржа­вый же­лез­ный за­бор, об­шарпан­ное дву­хэтаж­ное зда­ние, вы­вес­ка «Ки­ноло­гичес­кий центр».

В зда­нии бы­ли толь­ко ка­бине­ты нар­ко­логов. Я нас­чи­тал их пять. Все от­кры­ты, и ни в од­ном нет кли­ен­тов.

— Пе­рес­та­ли пить лю­ди, — с со­жале­ни­ем за­метил один га­иш­ник и с на­деж­дой пос­мотрел на ме­ня.

Три ра­за я ды­шал в раз­ные при­боры, нар­ко­лог дол­го пи­сал зак­лю­чение, га­иш­ни­ки нер­вни­чали.

— Ког­да пос­ледний раз пи­ли, мо­лодой че­ловек? — спра­шивал ме­ня док­тор.

— Шесть лет на­зад, — чес­тно от­ве­чал я.

— Ко­летесь, зна­чит, — уточ­нял он.

На­конец он дал мне рас­пи­сать­ся в сво­ем зак­лю­чении. Там бы­ло на­писа­но: «Приз­на­ков опь­яне­ния не за­фик­си­рова­но. Со­вер­шенно трезв».

Га­иш­ни­ки, то­же заг­ля­нув в эту бу­магу, быс­тро пош­ли к вы­ходу. Я от­да­вал се­бе от­чет в том, что это их единс­твен­ная месть мне: они по­нима­ли, что без них я от­сю­да ни за что не вы­берусь. Мы так пет­ля­ли, по­ка еха­ли сю­да, что шан­сов у ме­ня, ка­жет­ся, и, прав­да, не бы­ло ни­каких.

Но я дог­нал их.

— Пос­лу­шай­те, — ска­зал я им, — толь­ко один воп­рос: за­чем бы­ло пи­сать, что за­пах изо рта и что 0,7 про­мил­ле? Не за­пад­ло?

— Да был, был по­тому что за­пах! — за­орал один.

У не­го, я по­нимал, на­кипе­ло. Он по­шел до кон­ца и страш­но опо­зорил­ся. Нар­ко­лог, про­ща­ясь с ним, на­халь­но улы­бал­ся ему в ли­цо.

— Воб­лой от те­бя пах­ло. Воб­лой! — прос­то­нал он.

И тут я схва­тил­ся за го­лову. Точ­но: я же за­ез­жал ночью к сво­ему при­яте­лю, ко­торый толь­ко что вер­нулся из Ас­тра­хани, и он дал мне дю­жину воб­лы. Па­ре вобл я, при­ехав до­мой, сра­зу от­кру­тил го­ловы.

И ког­да я ды­шал на га­иш­ни­ков, они же имен­но этот за­пах и чувс­тво­вали, и им да­же в го­лову не мог­ло прий­ти, что че­ловек мо­жет есть воб­лу хо­тя бы без пи­ва.

Ис­то­рия взя­та из интернета

Вам понравилась эта история? Ставьте лайк и подписывайтесь на наш канал! Будет еще больше интересных публикаций!

© Русские Байки. 2018