В пятом классе, в котором я вела кружок, были очень разные дети, но объединяло их то, что вся школа считала их худшим классом. Они все считались отпетыми хулиганами, презирающими любые правила. Меня так о них и предупредили – жуткие дети, держись с ними осторожно.
Жуткие дети оказались разномастной толпой, в которой через некоторое время я стала различать отдельных детей.
Вот Кристина, худенькая, как тростинка, смуглая, с волосами цвета воронового крыла, она очень быстро всё схватывает, до слёз радуется, если её внешне сравниваешь с тусклой фотографией её умершего отца, отлично фотографирует.
Вот Ксюша, она очень красивая, ведёт свой блог, рисует в блокноте разноцветными ручками удивительных девушек, потерявшихся среди звёзд.
Вот Кирилл, он выглядит, как Алладин, шустрый, с задорной усмешкой, он тайно влюблён в Кристину и провожает её до дома, везёт рядом свой велосипед.
Так много детей, так много оттенков в жизни каждого из них.
- Странно, - сказала однажды Вероника, - что вы на нас не ругаетесь.
- Да, - согласились дети. – Все всегда ругаются.
- А за что мне на вас ругаться? – не поняла я.
- Мы глупые, - сказала умная Кристина. – Мы ничего не умеем.
- Никого не слушаемся, - добавил Кирилл, который при встрече со мной вежливо здоровается и даже слезает с велосипеда. – Не умеем себя вести.
- Мы неуправляемые, - согласилась Ксюша, закрывая книжку.
- Я не согласна.
- Да ладно, - в голос сказали дети. – На нас все ругаются. Мы привыкли.
Глаза их потухли, а руки безжизненно опустились вниз. Привыкли.