Великие люди. Великие воспоминания. «Лоскутки… Маленькие разноцветные лоскутки… Обрывки, клочки минувшего, обрезки и остатки. Ну что ж. Ведь из лоскутков можно сшить, например, одеяло. Или даже ковёр! Правда, он будет пёстрым, но и вся жизнь моя была пестра». Так начинается книга воспоминаний Александра Вертинского «ДОРОГОЙ ДЛИННОЮ…». Воспоминания завораживают, оживают. Во время чтения переносишься в эпоху, в эти улочки, в это детство. Кожей чувствуешь каждое дуновение, движение. Кажется, что даже ароматы витают в твоей комнате. И каждый раз приходит в голову мысль, почему же чужие воспоминания ярче, живее, чем твои собственные. Как они могут помнить все мелочи. Любые попытки также ярко описать свое детство заканчиваются провалом. Почему? Не хватает эмоций? Нет. Эмоции были такие же. Детство было САМОЕ НАСТОЯЩЕЕ! Но как все это передать. Ответ один. Нет таланта.