На мокрый подоконник упал оранжевый кленовый лист. Еще один. Еще целый ворох листьев, сорванных порывом ноябрьского ветра, пронесся мимо окна, мелькнул, как конфетти безумного карнавала жизни. Тихо стучали капли, когда налетал ветер, звенел на углу крыши полуоторванный лист железа. В глубине комнаты, за компьютером сидела женщина. На экране неторопливо плыли строки текста. Осень, дождь, грусть накатили на нее. На работу идти не нужно, ее недавно сократили, нашли более молодого и перспективного сотрудника. Дети давно выросли, и жили своей жизнью. Муж давно ушел к другой. Новая свободная жизнь пугала своим вдруг ниоткуда свалившимся на нее временем, которого вдруг стало много. Она сидела и думала. О чем? О дожде...о ветре? О своих друзьях? Бывших друзьях? А были ли у нее друзья? О том, почему человек одинок? О работе, о детях. О наполненности жизни. Дождь тихо стучал по крыше. Тихо. Она подошла к окну... Не смотря на всю эту грусть, была в ее жизни уверенность. Когда-то давно она